Traumzyklus: Alle Anomaliegeschichten

• Der Gott der kleinen Wunden: Scherenschnitte, zentimeterlange Zacken, eingegraben in die Gelenkspitzen. Er wird mit blutigen Tränen und zerschmetterten Zähnen verehrt.
• Der Gott des Krebses, geschwollen, mit grünen Augen besetzt, jedes von ihnen zarte Wimpern, die Haare so fein wie das Gold eines jeden Königs. Von all den kleinen namenlosen Göttern braucht er allein keine Aufmerksamkeit. Er hat alles, was er braucht.
• Der Gott der Läsionen, des tropfenden Eiters, des roten Mundes und des Keuchens. Er wird heutzutage in Nir immer häufiger verehrt.
• Der Gott der verfaulten und faulenden Zähne; Sie finden seine Schreine, die mit Backenzähnen und Reißzähnen übersät sind, die in Schnüren aus roten Adern gebunden sind. Bete zu ihm für bessere.
• Niemand weiß, warum die Leute zu ihm beten, nur dass er da ist: eine skelettartige kleine Figur, immer im Schneidersitz sitzend, mit einem breiten Lächeln, das den größten Teil seines Gesichts einnimmt.
• Der Gott des Ertrinkens. Seetang befällt seine Schreine ebenso wie die Körper noch sterbender Fische. Aus irgendeinem Grund kann er in Nir keine Traktion finden.
• Der Gott der aufgeschlitzten Kehlen und des Stacheldrahttodes. Sein Kult ist gewalttätiger als die meisten anderen. Seine Schreine sind erwürgte Leichen.
• Der Gott der elenden und sterbenden Bestien, der Maus in der Falle, des Fuchses mit seinem septischen Bein. Er verlangt keine Anbetung. Er kommt für uns alle:
• Der Gott der aufgefressenen Finger, der bis auf die Knöchel abgekauten, bis auf die Knochen abgenagten, knirschenden, verschlungenen, saugenden Schlunde. Seine Altäre sind ein Metzgerboden. Schau nicht.
• Wenn du seinen Altar siehst, ist es für dich zu spät. Der Gott des Versteckens im Dunkeln hat eine Vereinbarung mit den anderen: seine Gemeinde für ihre Vergnügungen.

• „Der erste, der nach dem Tod meines Bruders kam, war ein Ding aus Knoten und Knöchelknochen; es ging nicht, es brodelte über den Boden. Und als es sprach, war es eine Stimme, die nicht hätte sein sollen, und abgehackt wie die Stimme einer Mutter. Bitte, es keifte aus allen Mündern gleichzeitig.“
• „Das Zweite, das nach dem Tod meines Bruders kam, war eine Lüge, ein Trick aus Luft und Licht, befiedert mit Augen, so zahlreich wie die Namen der Welten. Es sah die Abwesenheit meines Bruders und lachte ein nasses Rasseln wie der Bodensatz einer alten Männerstimme.“
• „Die Dritten, die nach dem Tod meines Bruders kamen, waren Wölfe. Sie standen am Eingang zur Flammenhöhle, ertrunken im Halbdunkel, Schatten bis auf das Gold ihrer Augen. Als sie zu mir kamen, brachen ihre Schädel und weinten silbern, während Geweihe aus den Knochen wuchsen.“
• „Der vierte, der nach dem Tod meines Bruders kam, war nur ein Echo. Kaum etwas. Es war nicht der Klang meiner Stimme, sondern etwas Älteres und Trostloseres. Es sprach von seltsamen Orten und Zeiten, in denen fleischfressende Pflanzen Galle in Sekretseen sickerten, die von juwelenbesetzten Insekten beherrscht wurden, die sich von den Träumen der Menschen ernährten.“
• Der fünfte, der nach dem Tod meines Bruders kommen sollte, hatte weder Lunge noch Gliedmaßen noch Kehle, aber er schrie irgendwo zwischen den aufgewühlten Rüschen, die er als Körper bezeichnete. Es klapperte, als es sich bewegte, und Dinge drehten sich, die nicht sollten, und als es verstummte, erhob sich die Höhle, um ihrerseits ihren Kummer zu schreien.
• Die sechste, die kam, war ein Mädchen. Sie sagte zu mir: Im Haus war ein Kind. In diesem Kind wurden Knochen gesetzt, Knochen, die ihnen nicht gehörten. In diesen Knochen war ein Gelübde, und das war das Gelübde, das Nascht mir ablegte, als das Universum neu war. In diesem Gelübde liegt meine Trauer, denn er ist gegangen und es wird sich nicht erfüllen.
• Der siebte, der nach dem Tod meines Bruders eintraf, war ein Ding aus Dornen und leckenden Zungen, gesprenkelt mit eisernen Widerhaken. Er forderte mich auf, ihm seine Knochen zu geben, damit er Kerzen aus dem Kalzium machen könnte. Als ich es nicht tat, hinterließ es mir Bücher, von denen es hieß, sie seien aus der Haut des Rückens meines Bruders genäht worden.
• Der achte, der nach dem Tod meines Bruders eintraf, war ein Mann, der so aussah wie mein Bruder, der sprach wie mein Bruder einst, aber als er sich niederkniete, um sein Beileid auszusprechen, sah ich, dass er ohne Dimensionen war, wie ein Gemälde meines Bruders, das gestohlen wurde von seiner Leinwand. Er meinte es gut, hieß es. Das ist manchmal alles, was wir von unseren Göttern verlangen können.
• Die neunte, die nach dem Tod meines Bruders ankam, war ein Kind, und sie war nichts weiter als das, ein kleines Mädchen, das von den Göttern, die in den Höhlen der Flammen wohnten, Führung suchte. Sie wollte wissen, wie ihr Leben aussehen könnte, wenn es wehtun würde, und ich sagte ihr sanft, dass es, solange sie lebt, immer Qual und Süße geben wird.
• Als zehntes kam der Tod meines Bruders, und ich war es, der vor ihr auf die Knie ging. Ich flehte seinen Tod an, auch meiner zu sein, und sie sagte nein. Sie küsste mich auf die Stirn, und ihr Mund, obwohl er aus Knochen und nichts anderem bestand, fühlte sich auf meiner Haut kühl und willkommen an.
• Der Letzte, der ankam, war der Anfang und unser Ende.

• The Rent Mouth: Eine Kraft belebt diese Leiche; Eine Kraft hat es von der Brust bis zur Leiste gespalten, ein Lächeln entlang der Wirbelsäule eröffnet. Wenn es spricht, weint es Prophezeiungen.
• Murmelnde Leichen: Manchmal kommen sie zurück. Wenn sie das tun, kommen sie nicht nur intakt zurück, sondern auch mit toten Stimmen.
• The Risen Vine: Silbergrüner Efeu windet sich um diesen Leichnam, seine Wurzeln haben sich tief in sein verwesendes Fleisch eingearbeitet. Diejenigen, die den Wald für unschuldig halten, bereuen oft diese Dummheit. Grün ist eine hungrige Farbe.
• Die Zunge, die kriecht: Sie ist nicht einzeln, sondern eine Vielzahl von Organen, ein Torus aus zuckenden Muskeln, die begierig darauf sind, zu schmecken und zu erfahren.
• The Rotted Half: Die Liebe stirbt nach ihrem eigenen Zeitplan. Es kann nicht belebt werden, kann nicht versucht werden, kann nicht aus dem Fleisch gezwungen werden, wenn es dort verwurzelt ist, begierig darauf, wieder vereint zu werden
• Die Frau im Glas: Die Toten, die rachsüchtig eintreten, die ihr Leben mit einem Schrei wie einer Faust oder einem Ertrinken verlassen, das noch in ihren Lungen steckt: diese gehen nicht weiter. Sie bleiben. Sie verschlingen, was ihnen verweigert wird.
• Clamorous Priest: Das Problem mit den Toten ist nicht, dass sie manchmal zurückkommen, aber nicht vergeben
• Die Bathyal-Gebärmutter: Ihr Befall ist ein Geschenk. Es ist ein Versprechen. Es ist ein feuchtes Gelübde, wie es aus einem schmerzerfüllten Mund gesprochen wird, eine Zusicherung, dass auch dies eines Tages vorübergehen wird.
• Das Geweih: Es ist nirgendwo ungebeten, beginnt zunächst als Kribbeln unter den Rippen. Dann durchbohrt es eines Tages den Körper seiner Geburt: ein ewiges Opfer.
• Das, was nagt: Das Mietshaus, zu dem alle Seelen kriechen, wenn der Himmel verrottet und die Hölle unwirtlich ist. Ihr sind die Hände, die greifen, und ihr sind die Münder, die sich laben.

• Manchmal vergisst man leicht, dass die Ghule schon immer hier waren, dass sie immer in den Schatten außerhalb von Nir gelebt haben. Manchmal frage ich mich, ob das ein Symptom unseres Wohlstands war. Nur wenige unterhalten sich im Sommer gerne über die Dunkelheit; wie eine Blasphemie, irgendwie.
• Ich sah meinen ersten Ghul schon früh in meiner Jugend, lange bevor ich daran gedacht hatte, den Klöstern beizutreten. Sie war ein schlaksiges Ding mit zu großen Augen, immer noch erkennbar menschlich. Sie flüsterte einen wilden, aufrührerischen Monolog, festlicher in seinen Kadenzen, als ich vermutet hätte. Sie sprach tausend Beobachtungen, die alle auf den Hunger zurückführten.
• Alle diese Geschichten sind Apokryphen, alle Anekdoten Mythos. Die Unsterblichkeit gehört den Göttern. Sie sind nicht für uns. Niemand kann ewig leben außer den Ghulen. Ich bin mir jetzt sicher.
• Alle diese Geschichten sind Apokryphen, alle Anekdoten Mythos. Die Unsterblichkeit gehört den Göttern. Sie sind nicht für uns. Niemand kann ewig leben außer den Ghulen. Ich bin mir jetzt sicher.
• Manchmal beneide ich die Ghule. Trotz ihrer abscheulichen Ernährung führen sie ein besseres Dasein als wir. Sie sorgen sich nicht um den Tod; sie ernähren sich stattdessen davon.
• Es ist eine Blasphemie, dass meine Schwester stirbt und nicht die alten Männer des Klerus oder die Hexen des Waldes. Es ist obszön. Es ist ein Irrtum, und es wird nicht so sein, selbst wenn ich die Götter ausnehmen und sie mit ihrem Herzfleisch füttern muss.
• „Das erste Mal ist zwangsläufig das schwerste. Ob es sich um einen ersten Ausflug in die Sprachen der Toten handelt oder um etwas Intimeres, tiefergehendes als die Auferstehung einer alten Sprache. Ich hoffe, sie isst, was ich ihr bringe. Ich hoffe, es funktioniert.“
• „Ich bin fasziniert und auch angewidert von ihrem Eifer, wenn sie Beute verschlingt. Obwohl ihre Zähne stumpf waren, bearbeiteten sie zügig seine Muskeln, seine kabelgebundenen Schultern und den dicken Rumpf seines Oberkörpers. Am Ende gab es nicht einmal mehr Knochen.“
• Wie durch ein Wunder beginnt sie sich zu erholen. Ich hatte gedacht, die Diversifizierung ihres Gaumens würde bestenfalls ihren Zustand stabilisieren und einen eleganteren Abstieg in die Dunkelheit ermöglichen. Aber meine Schwester wird ihre Krankheit vielleicht überleben. Leider bezweifle ich, dass meine Seele es tun wird.
• Er war ein Landstreicher; niemand von Bedeutung, ein grinsender Betrunkener ohne jeden Respekt vor Hygiene und noch weniger Mitgefühl für die Zivilisation. Niemand würde ihn vermissen. Das sagte ich mir immer wieder, während ich ihn zu ihr nach Hause schleppte. Ich sagte mir immer wieder dasselbe, als sie anfing, ihn zu essen.
• Es ist zu schwer. Sie werden es herausfinden. Ich kann ihr keine weiteren Leichen zum Essen bringen. Aber wenn ich es nicht tue, lehnt sie vielleicht noch einmal ab. Ich habe eine Alternative, eine, die uns etwas Zeit verschafft. Es wird nicht angenehm. Aber ich kann es versuchen. Ich werde es für sie versuchen.
• Bei mir tut sich auch was. Ich kann nicht sicher sein, warum. Es gibt keinen aktiven Kontakt zwischen meinem Fleisch und ihren Zähnen. Dennoch habe ich eine unheimliche Fähigkeit zur Regeneration entwickelt. Jeder Muskelstreifen, den ich ihr füttere, kehrt in der folgenden Dämmerung zurück, bereit, erneut gehäutet zu werden.

• Einige Gelehrte postulieren, dass es ohne Zo-Kalar weder Leben noch Tod geben würde, nichts außer einem Zustand des Fegefeuers: Fäulnis ohne Ende, Verfall ohne Kontrolle. Schwärende Ewigkeiten, mit Madengöttern, die auf den frisch Verdammten fett werden.
• Zo-Kalars Anbetung ist weniger hungrig, als Skeptiker predigen. Die Gläubigen opfern ihre Jahre auf, wie ein anderer Herzensopfer darbringen würde, und ihren Tod mit der Inbrunst eines Liebenden am Altar: nichts ohne Zustimmung gegeben, nichts geopfert, außer in seiner Gesamtheit.
• Die Priester von Zo-Kalar sind Raffinerien, sind Gebärmutter, in denen die monströse Schwangerschaft, Tod und Leben ohne Unterlass in der Schale ihrer Bäuche brodeln; und darin vermischt mit ihrem Blut und ihren Eingeweiden: frische Stämme von Zukünften.
• Zo-Kalars Anwesenheit ist von einem Geruch gekennzeichnet, der Petrichor nicht unähnlich ist, außer dass es statt Regen ein mineralischer Duft ist, als ob Zähne zu einem Attar verarbeitet würden, Kalzium fein genug gemahlen, um zu atmen.
• Von all seinem Pantheon wird gesagt, dass Zo-Kalar – blass wie das Grab geküsst, mit Votivgaben übersät – der beliebteste unter den Äußeren Göttern ist, die sich in sie verlieben, wie ein Bauer sein bestes Lamm verwöhnen und es für die Ernte mästen könnte Abendessen.
• Während andere Religionen Exzesse praktizieren, reich an Kapellen und Symbolen, wird Zo-Kalars Anbetung durch Mangel gedient. Die Gläubigen verbringen ihr Leben damit, ihre heiligen Schriften zu verfolgen, und diejenigen, die sie finden, horten sie wie Jugendliche.
• Die Bibeln von Zo-Kalar sind aus ihrem Körper gemacht: ihre Seiten sind Haut von den Divots ihrer Ellbogen, ihre Einbände Scheiben aus zerbrechlichem Leder, die von ihrem Rücken abgestreift sind, ihre Worte ihr Blut, so blau wie die Röte eines Blutergusses auf dem eines Leichenpriesters Kehle.
• Lassen Sie die Lebenden nichts anbieten, was ihr Leichnam behalten möchte.
• – ein zokalarischer Aphorismus.
• Diejenigen, die Zo-Kalar den Rücken kehren, werden im Gegenzug sowohl auf Leben als auch auf Tod verlassen, von beidem ausgeschlossen und dazu gebracht, wie schambolische Hüllen zu bestehen, die gezwungen sind, fortwährend zu verrotten, ohne einen Ausweg für Erleichterung zu finden.
• Die Gesegneten von Zo-Kalar sterben, während sie leben: mit sengender Scharfsicht, ihre Sinne sind entflammt, und sie verschlafen ihr Sterben nicht und finden keine Erleichterung in palliativer Aufmerksamkeit.

• Einst hatte ich einen anderen Namen, so schlicht wie der raue Dreck außerhalb von Ulthar, der im Laufe von tausend Leben zur Anonymität geworden war.
• Von allen Opfergaben ist es Honig, den ich nicht ertragen kann. Wie Sekret auf meiner Zunge, wie eine Erinnerung, die in mein Fleisch sickerte. Wer hätte gedacht, dass Göttlichkeit so bitter sein kann?
• Es schmerzte. Alles Wissen der Welt und nicht ein Fetzen davon sagte mir, wie weh es tun würde, von ihnen verschlungen zu werden.
• Ich habe ihn einmal gefragt, wie es sei, Epochen in verblichener Erinnerung verwelken zu sehen. Ich beneide sie, sagte er.
• Ich war von den Sternen blutig, von meiner Unwissenheit enthäutet, geöffnet und entleert, so dass Schlingen aus mir herausflossen, schwarz wie Sekret, rein wie Hoffnung. Als alles, was von mir war, Haut war, fing es an zu flüstern, und die Welten gaben seiner Stimme nach. Endlich war ich einer von ihnen.
• Welche Lügen werden uns von Göttern erzählt. Wir glauben, dass sie absolut in ihrer Obhut sind, entweder grausam oder mitfühlend, und welche Eigenschaften ihnen zugeschrieben wurden, sind unveränderlich wie der Tod selbst. Aber die Wahrheit ist, dass die Göttlichkeit so wankelmütig ist wie jedes Tier und alles tun wird, um zu essen.
• Es tat weh. All das Wissen im Universum und alles, was es mir sagte, war dies: Wenn alles andere verfault ist, wird der Schmerz andauern.
• Mein erstes Opfer war ein alter Mann von achtzig Jahren, dessen Gesicht von den Jahren vernarbt war, gezeichnet, als wäre er eine Karte, die liebevoll über die Breite des Lebens eines Reisenden gepflegt wurde. Ich habe ihm nichts getan. Er führte das Opfer selbst durch. Er schnitt sich die Kehle durch und blutete zu meinen Füßen, und als ich von seiner kühlen Haut trank, schmeckte er nach Wein.
• Es war brutal. Schlimmer noch als das Fleischopfer, diese Geißelung des Geistes. Aber ich konnte nichts sagen. Als Götter haben wir Appetit, als Götter müssen wir essen. Also konnte ich nur bezeugen, wie der Junge seinen Namen zu Ehren meines Namens aushöhlte.
• Es ist seltsam, einen toten Gott in der Brust zu halten, noch seltsamer, als er dein Bruder war. Sie sterben nicht, weißt du? Nicht ganz. Sie verweilen in panischem Keuchen, flattern wie ein Vogel in den Zähnen einer Katze.

• Der Mann hatte ein melancholisches Gesicht, blass, aber nicht attraktiv, seine Haut war weniger keramisch und mehr die gebleichte Blässe von etwas, das im Dunkeln vergessen wurde. Aber seine Augen trugen die heilige Flamme eines Mannes, der von seiner Suche besessen war, und wo Randolph Carter durch die Traumlande ging, bewegte sich die Erde an seiner Stelle.
• Randolph Carter war von seiner Suche eingenommen, tatsächlich so sehr davon verschlungen, dass zu dem Zeitpunkt, als ich ihn traf, nur noch wenig von dem Mann übrig war. Was seinen Körper antrieb, was ihn durch die Traumländer bewegte, war die Gewissheit, dass seine Suche schließlich Früchte tragen würde. Er lebte nicht unter uns; er war woanders.
• Er sprach von einem Mann namens Harley Warren mit solch quälender Zuneigung, dass ich mich oft fragte, ob Warren mehr als ein Freund gewesen war. Ein Liebhaber vielleicht, obwohl keiner das zugeben würde. Die Zeit der Geschichte, in der sie lebten, erlaubte solche Dinge nicht. Was auch immer der Fall war, Carter bedauerte eindeutig die Angst, die ihn von Warren abhielt.
• Randolph Carter lebte in ständiger lähmender Angst. Doch er betrachtete den Kosmos mit solcher Zärtlichkeit und wollte nicht zulassen, dass diese Angst ihm als Kompass diente. Ich weiß nicht, ob er verstand, was für ein Wunder sein Verhalten war. So viele Männer hätten ihre Unsicherheit als Waffe gegen die Welt eingesetzt, aber er tat es nicht.
• Randolph alterte sprunghaft. Jedes Mal, wenn ich ihn sah, war sein Haar silbriger, sein hageres Gesicht faltiger, als wäre ein Kartograf darauf bedacht, jede Tragödie, die er durchlitt, aufzuzeichnen.
• Ich vermute, dass Carter den Tod so verstanden hat, wie es nur wenige Träumer getan haben. Er schien oft in Eile zu sein, verzweifelt sogar darauf aus zu sein, die Schönheit, die die Welt ihm zuließ, zu ergattern und die Erinnerung daran in seine Rippen zu falten, damit er gegen sein eigenes Ende gewappnet sein kann.
• Als ich Randolph Carter kennenlernte, bestand er fast ausschließlich aus Reue. Die Welt war für ihn verblasst und erblühte nur noch in jenen Räumen, in denen er verstand, dass er nicht mehr erwünscht war. Er sprach oft darüber, wovor er zurückschreckte, die Zeiten, in denen er erstarrte, sein Zögern. Was für ein anderer Mann wäre er jetzt, wenn da nicht seine Ängste wären.
• Carter vertraute mir an, dass es immer schwieriger werde, in die Dreamlands zurückzukehren. Seine Vorstellungskraft, von der er glaubte, dass sie für seine Fähigkeit, hierher zu reisen, von zentraler Bedeutung war, wurde von der Zeit ausgeschlachtet. Er begann zu vergessen, wer er war, und der Junge, der er gewesen war, verschwand in jemand anderem.
• Carter verachtete Nascht. Er glaubte, dass Nascht mit seinen Informationen ein Geizhals war und dass solches Wissen frei an die Welt weitergegeben werden sollte. Aber ich vermute hauptsächlich, dass er eifersüchtig war. Nascht war unsterblich und er war es nicht.
• Als ich Carter das letzte Mal sah, sah ich etwas in seinem Blick, das ich vorher noch nie gesehen hatte: Frieden.

• So wollte ich es nicht haben. Doch was ist das Leben anderes als ein Stolpern von Möglichkeiten? Wir begnügen uns mit dem, was uns gegeben wird.
• Mein erster Versuch war fehlgeschlagen. Es schrie mich an, bis es starb. Ich vermute, es könnte mit dem Zwang zu tun haben, der notwendig ist, um das Grundmaterial zu erwerben; etwas von der Bosheit seines Ursprungs folgte in den Kern des Urfleisches. Trotzdem war es nicht fruchtlos. Scheitern zeigt schließlich die Möglichkeit des Erfolgs an.
• „Ich habe mein Experiment noch einmal versucht, diesmal in der Nähe der Bögen. Der Knoten blieb ruhig; es schnurrte wie eine Katze, erfüllt von einem seltsamen Schlafvergnügen. Ich weiß noch nicht, was ich mit meiner Kreation machen soll, aber ich habe eine Reihe von Ideen.“
• „Die Natur besteht aus Ökosystemen. Es besitzt seine eigenen Verhältnisse, seine eigenen Kontrollstrukturen, eine Wahrheit, die sowohl hier als auch in der wachen Welt universell zu sein scheint. Also habe ich meine Kreation dem System überlassen. Wenn es überleben soll, wird es tun, was es tun muss. Damals schien diese Entscheidung weise. Jetzt? Nicht so viel."
• Es kostete ein Eichhörnchen aus dem Wald. Sein Körper zerfloss in meiner Handfläche zu einer karamellartigen Substanz und verhedderte sich zwischen meinen Fingern. Dabei verlor es seine Farbe: Rotgold wurde zu Perlmutt gebleicht, bevor es nekrotisierte und schwarz wurde.
• Von all den Dingen, die ich einplanen wollte, war seine Verspieltheit nicht darunter. Dieses Knurren aus ichorigem Basalt wogte zwischen meinen Händen, ein Kätzchen, das sich freute, am Leben zu sein. Ich überlegte, ihm einen Namen zu geben, aber das schien ein schlimmeres Sakrileg zu sein als seine Erschaffung.
• „Ich bin heute aufgewacht und habe festgestellt, dass das Ding jetzt mit Beinen besetzt ist, ein Heiligenschein aus dornigen Ausläufern, die ihre Größe ändern, wenn ich wegschaue. So denke ich zumindest. Ich bin mir nicht sicher. In letzter Zeit scheint wenig sicher zu sein …“
• Es ist einfacher, uns selbst vorzumachen, dass wir als Spezies eine Bedeutung besitzen, wenn wir so tun, als ob der Kosmos von ähnlichen Bedürfnissen belastet ist wie wir. Trotz meiner besten Versuche habe ich meine Kreation liebgewonnen und glaube, dass es für mich so aussieht, als würde ein Kind seine Eltern anstarren.
• Es weckte mich heute Morgen, zwitschernd, mit vielen Mündern, wo es zuvor wie glatter Marmor gewesen war, jede Öffnung mit den rosafarbenen Lippen einer Frau umrahmt, ihre Innenseiten faserig mit Nadelzähnen. Es sagte etwas, als es auf meinem Brustbein schritt, obwohl ich mich nicht erinnern kann, was, aber ich weiß, dass ich durch das Fehlen dieser Erinnerung geschwächt bin.
• „Haben Sie jemals gesehen, wie Licht zersplittert, wenn es in einen stillen Teich stürzt, einfach so zerbrochen, ein Säugetier mit gebrochenem Rücken, dessen Kehle vom plätschernden Wasser aufgeschlitzt wurde? Wie einfach ist es zu glauben, dass dies normal ist. Aber was, wenn es nicht so ist? Was, wenn alles „Normale“ die Täuschung eines von Terror erkrankten Gehirns ist? Daran denke ich, wenn ich diese Tage auf meine Schöpfung schaue.“
• Ich fand es am späten Nachmittag rittlings auf einem Hirschkörper oder zumindest einem hirschähnlichen Wesen, dessen Geweih aus mumifizierten Händen bestand, die immer noch in stummen und unbeantworteten Gebeten geballt waren. Der Kadaver war nicht enthäutet, geflenscht oder filetiert worden, sondern hatte sich stattdessen verflüssigt und sich zu einer dunkel schimmernden Wunde verflüssigt.
• Ist es größer? Ich kann es nicht sagen. Wie kann die Allometrie seiner Form bestimmt werden, wenn die Variablen so nebulös waren? Die Grenzen des Dings verschieben sich zwischen der Dämmerung und dem blutigen Bleilicht der Dämmerung. Es tropft, es eitert, seine Ränder brodeln. Aber ich denke, es ist gewachsen. Ich bin mir fast sicher.
• „Ich bin mit dem Ding im Schlepptau zu den Götterbrüdern gegangen und habe nicht Lob, sondern zumindest Antworten erwartet, da die beiden sich zu Herren über alles erklärt haben, was es zu wissen und wissenswert gibt. Was ich nicht erwartet hatte, war ihre Angst, ihre Beklommenheit beim Anblick des Dings. Oder was danach geschah.“

• Was macht man mit der Ernte einer Götterleiche? Eine Leiche, die von dem Kind, das sie geschaffen hatten, verschluckt und sublimiert wurde? Damit hatte ich nicht gerechnet, hatte ich nicht gewollt, dass Nascht der Preis dieser aufkeimenden Wissenschaft ist? Ich hatte nicht darum gebeten. Aber hier sind wir, und es wäre gefühllos, sein Leiden zunichte machen zu wollen.
• Mit jedem Tod kommt eine Ausschweifung frischen Lebens, Würmer und Krähen, Käfer, die so hell sind wie die Juwelen, die die Locken eines Vicomte schmücken könnten. Dies ist auch hier der Fall. Aus dem Kadaver der erloschenen Göttlichkeit ist etwas anderes entstanden, und ich glaube, es spricht zu mir.
• Das Sekret ist inkonsistent, eine flüchtige Substanz, die versucht, meinen Manipulationen auszuweichen, zwischen meinen Fingern sickert und sich von dort windet, wo sie festgenagelt wurde. Ich fange an, einen Aspekt der Überreste des Gottes zu vermuten, eingebettet in die glitzernde Masse, und er sehnt sich danach zu fliehen.
• Die Beschreibung entzieht sich dem, was in den letzten Dingen folgte: Das Ding, das ich gemacht habe, diese stachelige und grinsende Kugel aus Perlmutt, es verbringt jetzt seine Tage damit, den Abfall seiner Beute für mich zu hüten, einen Collie und seine einsamen Schafe. Wir sind ein seltsamer Haushalt, aber ich werde mich nicht beschweren. Hier ist Arbeit angesagt.
• „Nicht genug, überhaupt nicht genug. Das Sekret des Gottes ist wässrig geworden, wie etwas, das der Sterbende ausspeien könnte: blutig mit dunkleren Farbtönen, nutzlos für meine Zwecke. Jeden Tag gibt es weniger davon, obwohl ich mir angewöhnt habe, alle Arten von Behältern zu verwenden, um es zu halten. Ich brauche mehr."
• „Verzweifelt kehrte ich in einem Delirium in die Höhle der Flammen zurück, sicher, dass Kaman-Thah jetzt nachgiebiger sein könnte, nachdem ich gesehen hatte, was passierte, als Nascht nicht bereit war. Sicherlich wäre eine Verhandlung möglich, und wenn alle Parteien bereit wären, könnte es sicherlich einen Weg geben, von dem wir alle profitieren. Aber die Flammenhöhle würde mich nicht hineinlassen.“
• Das Ding hat mir einen weiteren dieser seltsamen Hirsche gebracht, diesen hier, gekrönt von Spinnentieraugen, Schlundkiefern, die klapperten und schnappten, obwohl sein Geist längst geflohen ist. Gemeinsam kochten wir mehr von dem Sekret ab, aber die Salbe war wieder zu dünnflüssig.
• Ich erwachte vor Körpern über Körpern, die wie ein Scheiterhaufen aufgestapelt waren, Knochen, die zu Schwarz zerflossen, und Muskeln zu einer grellen Waschung, als wäre ein Maler gestolpert und hätte seine Pigmente verloren. Über diesem grausigen Diorama hockte das Ding, das ich gemacht hatte, mit Beinen wie eine Eidechse, komplett mit stolzen Rüschen.
• Es ist richtig. Nascht lieferte so viel Rohmaterial, und er war nur ein kleiner Gott. Wenn ich einen anderen finde, wenn ich einen von besserer Statur finde, kann ich das Experiment vielleicht fortsetzen. Es gibt eine Ernte, die in Godmeat zu finden ist. Es erfordert nur, dass sein Metzger mutig ist.
• Es muss einer der Erdgötter sein. Sterblich genug, um geschlachtet zu werden – nein, nicht geschlachtet, warum hatte ich dieses Wort gewählt? Nicht geschlachtet. Ich bin nicht hier, um Pantheons abzuschlachten. Vielleicht genommen? Ich weiß nicht. Aber ich weiß, dass es einer von ihnen sein muss, und dann vielleicht …

• The Guide to The Staring Eye: Die Somnambulisten haben Tierwesen für das geschrieben, was ihnen im Schlaf begegnet. In Nir sind Träume illegal.
• Selbstfresser: Mykologie ist von unschätzbarem Wert in den Wäldern, wo es nichts zu essen gibt außer dem Selbst und dem, was auf diesem Selbst wächst.
• Das Buch der hundert Münder: Das, was nagt, besitzt eine illegale Priesterschaft. Obwohl sie davor gewarnt wurden, ihre Evangelisation einzustellen, verbreiten sie weiterhin die Botschaft ihrer Mutter Schlund.
• Ein Bericht über die letzten Tage von Slein: Es war einmal eine Stadt, wo Nir stand. Hier waren Leute, wo wir geschlafen haben. Es gab Musik. Es gab Hoffnung. Ihr Blut fleht immer noch.
• Das Ertrinken der Dreifachgeborenen: Die Riten, mit denen die Ältesten von Nir einst einen Gott ermordeten, dessen Name nicht mehr genannt wird, dessen Knochen nicht mehr gegessen werden.
• The Iron Tome: Ein Kompendium von Flagellationen, die von denen erwartet werden, die das verfluchte Ding an der Kreuzung des Nir füttern würden.
• The Devoured Codex: Apologia for the Outer Gods, geschrieben von Einsiedlern und Katzen, die den numinosen Nerv gefressen haben.
• Ein Almanach der Zurückgekehrten: Die Eaten Saints behalten die Toten im Auge, die zurückkommen. Sie scrimshaw die Leichenprophezeiungen auf ihre eigenen Knochen.
• Eurydice's Feast: Ein Libretto einer heute vergessenen Oper, die einst bei Jugendlichen beliebt war. Es erzählt die Wahrheit über den Aufstieg von Orpheus und was danach kam. Liebe verschlingt. Liebe war schon immer.
• Das Salz, der Stein: Die Schriften eines Gottes, der seitdem ertrunken und von seinen unzähligen Geschwistern gefressen wurde, die dort immer noch in ihren Alpträumen genährt werden und auf die Wiedergeburt warten.

• „Hey, es ist @KT mit einer weiteren Folge von Carion Town. Wissenschaftler haben lange darüber gestritten, ob The Red Crow isoliert regiert oder von einem Pantheon begleitet wird. Ein Wissenschaftler postuliert, dass die Antwort keines von beiden ist und dass The Red Crow über einen Hof von geadelten Würmern und juwelenbesetzten Fliegen herrscht.“
• „Hier ist @KT, danke fürs Einschalten. Die Rote Krähe brandmarkt ihre Auserwählte mit Pusteln wie Mündern. Sie manifestieren sich oft in Clustern, die mit Zungen bezahnt und gefiedert sind. Die Gläubigen bewerten sich selbst danach, wie zahlreich ihre Abszesse sind und wie bereitwillig sie Prophezeiungen verbreiten.“
• „Hey, es ist @KT. Es gibt immer Straßen, die sich nach Carriontown winden, und trotz Gerüchten gibt es immer Wege, von seinen Grenzen wegzukriechen. Aber diejenigen, die nach Carriontown kommen, bleiben in der Regel. Hier, wo der Tod sein Bett macht, ist es ruhig. Hier ist es fast sicher.“
• Ist Carriontown real? Diese Frage wird seit Ewigkeiten gestellt. Aber wie Ihnen jeder seiner Aschenpriester sagen wird, lautet die Antwort: „Ja, ja und nochmals ja. Real wie das Zittern des Atems am Rande des Todes. Echt wie Fäulnis. Echt wie Würmer. Real wie gewünscht. @KT meldet sich für die Nacht ab.
• „@KT hier. Vielen Dank an alle neuen Follower, die sich uns bei diesem Abenteuer anschließen. Carriontown ist meine Hommage an Hookland, das ist dieser erstaunliche Twitter-Account, der Geschichten von einem Ort aufzeichnet, der fast existiert. Carriontown ist meine Meinung dazu, nur … etwas dunkler. Wie auch immer, ich hoffe, Sie genießen die Fahrt.“
• „Hey @KT hier. Niemand in Carriontown träumt. The Wife-in-Glass verbot solche Sakrilegien, nachdem The Red Crow aufgestiegen war. Es gibt mehrere Theorien darüber, aber die am weitesten verbreitete, wenn auch die am wenigsten erwähnte, ist, dass Träume die falschen Götter anziehen.“
• „@KT hier. Vergesst nicht, auf den Abonnieren-Button zu klicken, Leute. Der Tod in Carriontown geschieht durch Konsens und es ist immer eine Feier. Die Bewohner veranstalten Bacchanale, die sieben Tage und siebzehn Nächte dauern. Wein wird eingeschenkt. Süßigkeiten werden aus der Kehle der frisch gesalbten Toten geschnitzt: in Honig laminiert und dann gebraten. Der erste Bissen ist immer für The Red Crow reserviert.“
• Hey, nochmal @KT. Ein paar Leute fragten nach Carriontown und woher ich meine Inspiration habe, also nehme ich etwas, was ich gehört habe, huckepack: Carriontown ist ein Ort, an den man sich nur unvollständig erinnert. Es ist echt wie Würmer, echt wie Fäulnis. Du warst da. Ich war dort. Wir alle haben es geträumt. Dies ist einfach ein anderer Rahmen für das Bild.
• „Es ist @KT hier mit einer Nachricht aus Carriontown: Mögest du The Red Crow in ihren Kriegslumpen treffen. Möge sie dich besuchen, gekleidet wie das, was nagt.“
• „@KT mit einem anderen Carriontown-Kinderreim:
  Von Brunnen durch Tunnel
  Nachts kriechen wir raus
  Und beißen und beißen und beißen und beißen!
  Rund um den Kreis gehen wir
  Dich nach unten ziehen, ganz unten
  Durch Knochenstädte
  Unsere Zähne sind so hell
  Um deinen Weg durch die endlose Nacht zu erleuchten“

• Eine Frau, erleuchtet vom fetten Schein einer Kerze, die sich zart die Finger am Knöchel amputiert. Sie saugt das Fleisch aus jedem Knochenknoten.
• „Haken baumeln von einer dunklen Decke. In Plastik eingewickelte Fleischkeulen schwingen aus jeder glänzenden Kurve, winden sich, die Münder pressen sich gegen die transparente Folie.“
• Der Raum ist leer von allem außer einer Staubschmiere und einer blassen gesprenkelten Gestalt, die in einer Ecke steht, den Kopf an die Wand gedrückt.
• Zwei Kinder sitzen auf einem zinnoberroten Teppich, ihre Gesichter sind von den Tierköpfen verdeckt, die sie tragen. Dazwischen: ein Körper, bis zum Brustbein aufgeknöpft, dessen Eingeweide sich wie Omen ausbreiten.
• Schnüre aus nassen rosafarbenen Muskeln durchziehen den Raum, wie das Strickprojekt einer alten Frau, das ausgelegt und vergessen wurde. Drinnen singt etwas.
• Ein opulenter Raum, prall gefüllt mit rotem Samt. Da sitzt ein Mann auf einem luxuriösen Zweiersofa und liest ruhig, trotz der Eingeweide, die an seinen Füßen liegen.
• Mitten in diesem Raum sitzt eine Frau mit den Knien an der Brust auf dem Boden, umgeben von einem Kreis aus flackernden Kerzen. Während sie schluchzt, trägt ihre nackte Haut rankende Fleischklumpen, die herunterfallen und in die Dunkelheit huschen.
• Der Raum wird von etwas bewohnt, das wie ein massiver Wurm aussieht, rosa wie ein verbrannter Muskel, der in sich zusammengerollt ist. Durch seine gezackte Haut kann man Silhouetten sehen, die sich bewegen und nach Befreiung greifen.
• Der Raum ist leer bis auf eine brodelnde Masse purpurblauer Flimmerhärchen. Von Zeit zu Zeit tauchen zwischen den sich windenden Zotten Augen auf.
• Moos tapeziert die Wände und den Boden dieses Zimmers, befällt die Decke. Es hat auch die Einrichtung und die Leichen auf dem Boden verschluckt. Hier drin ist ein Hirsch mit Scheinwerferaugen, Hörnern wie Greifarmen und zu vielen Beinen.
• Der Raum ist überfüllt mit Wendeltreppen, die in allen Winkeln wachsen, aus hundert verschiedenen Materialien gewachsen sind: Granit, Obsidian, Teakholz, Muskel.
• Zwei Männer sitzen zusammengesunken an gegenüberliegenden Enden des Raums, Marionetten mit lockeren Fäden. Ihre Köpfe sind Halbmonde, gesäumt von Backenzähnen, blutig und überkochend mit Gehirn.

• Kein Wunder, dass es Nasht war, der als erster lernte, was es bedeutet, einsam zu sein.
• Manchmal frage ich mich, ob noch die Trümmer der Sterblichkeit in mir sind, verstreut zwischen meinen Rippen. Aber das bezweifle ich. Meine Knochen brennen in diesen Tagen, feuchte Glut; Ich schwitze leicht. Wenn irgendetwas Menschliches an mir war, dann ist es weg: Asche auf Nashts Scheiterhaufen.
• „Was für eine seltsame Sache ist es, neidisch auf die Toten zu sein, betrübt von ihrem Schlaf, von den Wurzeln, die in ihre Rippen eingearbeitet sind, und davon, wie die Erde und die Würmer sie festhalten, eingeschlossen in der Dunkelheit und für immer sicher. Manchmal denke ich, ich würde ihn ermorden, weil er mir das genommen hat.“
• Gib ihn zurück. Ich bereue alles, was ich gesagt habe. Ich bereue das, bereue jeden unangebrachten Wunsch. Gib ihn zurück. Gib meinen Bruder zurück. Ich habe nicht danach gefragt. Die Ewigkeit ist zu groß, um sie allein zu ertragen.
• „Ein spindeldürres, vieläugiges Ding – gelenkig trotz der ungehorsamen Arithmetik seines Skeletts, seiner Wirbelsäule, die an manchen Stellen blüht, Wirbel wie dicke Knoten aus mineralischem Krebs – suchte heute nach Publikum. Es lag im Sterben, suchte aber immer noch verzweifelt nach Antworten. Warum tut das weh, Nasht, oh Herr? Oh Gott von mir. Und warum kann ich noch nicht sterben?“
• Wir sprachen einmal, mein Bruder und ich, und wir sprachen lange über das Thema Götter und Ewigkeiten. Getroffen von einer perversen Neugier, Beauftragt, ob er so wäre wie ich: ein Sterblicher, auferstanden aus der Fäulnis. Nascht hatte genickt und sich dafür entschuldigt, auch mir die Last eines fremden Herzens aufgebürdet zu haben.
• Wir standen in seiner Gegenwart und hörten zu, wie es sein idiotisches Klagelied sang. In seinem wahnsinnigen Wehklagen hörte ich den Gesang, der Welten hervorbrachte und Universen schlachtete. Es war eine unvoreingenommene Musik, Schöpfung und Zerstörung, beides ohne Voreingenommenheit. Und ich weinte, weil ich wusste, dass es niemanden von uns überhaupt etwas ausmachte.
• „Es kam wieder. Immer noch im Sterben, immer noch unfähig zu sterben. Was bist du wert, Herr, wenn du das nicht für mich beenden kannst? Wenn Sie es nicht können, sagen Sie mir wenigstens, warum ich leiden muss. Und Nasht, mein Bruder, weinte, als er das Ding in Sekret verwandelte.
• Ich bin aufgewacht und er war weg, und die Welt dreht sich immer noch, und Azathoth summt immer noch seine idiotischen Lobgesänge, und mein Bruder ist weg. Nasht ist weg und ich bin allein.

• Als Junge wurde mir gesagt, ich solle alle Dinge in Frage stellen: den Himmel, die Erde, die Gewohnheiten der Menschen, aber besonders die Schriften, die solche Konzepte verbanden. Mein Vater verabscheute das Göttliche. Er hielt es für so unecht wie die Männer, die verlangen, dass man mit ihnen auf dem Platz Schach spielt. Wenn man um Gehorsam gebeten wird, ist es richtig zu fragen: ‚Warum?'
• Aber was ist, wenn es einen Gott gibt?' Ich habe ihn einmal gefragt, als ich jung und noch unschuldig genug war, mich vor solchen Ideen zu fürchten. Er hatte gelacht. Wenn es einen Gott gäbe, sagte er, wäre er kein rachsüchtiger, nicht nach allem, was er getan hat, nicht nach den Gebeten, die er gehört hat. Wenn ein Gott existiert, muss er sicherlich Angst vor dem Zorn seiner Schöpfung haben.
• „Selten habe ich den Tod meines Vaters bereut. Er war kein guter Mann, der zu Launen der Gewalt neigte; Er trank zu viel, verdiente zu wenig und handelte zu stark mit den Auszeichnungen seiner Jugend. Aber ich wünschte, er hätte sehen können, was ich heute gesehen habe.“
• „Ich saß zu Füßen der Götterbruder und sie baten mich, ihnen all die Fragen zu stellen, auf die ich mich so gefreut hatte. So tat ich. Sie erzählten mir alles. Über den Kosmos, über Entropie, über das, was vorher kam und was danach kommen würde, die Zivilisationen, die entstehen würden, lange nachdem die Welt zu Asche verwelkt ist. Aber sie wollten mir nicht von Göttern sprechen.“
• „Nach Jahrtausenden des Reisens kehrte ich zu ihnen zurück, sicher, dass ich den Ort und seine finsteren Regeln endlich verstanden hatte. Begierig suchte ich sie als meine Kollegen in einem großartigen Experiment, um eine Brücke zwischen dem Göttlichen und dem gierigen Affen zu schlagen. Aber es hat sie entsetzt. Sie forderten mich auf zu gehen. Ich lehnte ab. Ich war noch nicht so weit gereist, um wie ein unerwünschter Hund abgewiesen zu werden.“
• So wollte ich es nicht haben. Doch was ist das Leben anderes als ein Stolpern von Möglichkeiten? Wir begnügen uns mit dem, was uns gegeben wird.
• „Trotz allem, was die englische Sprache für ihre Weitläufigkeit rühmen mag, gibt es nichts darin, was mein Verständnis dessen, was ich entdeckt habe, richtig wiedergeben könnte. Trotzdem werde ich es versuchen. Göttlichkeit ist ein Trick, einfach wie Atem oder Anbetung. Die Götter fiebern vor Leben und Not, sind so formbar wie jeder Sterbliche.“

• Deine Träume hatten schon immer einen solchen Glanz. Die anderen Kinder, ihre Fantasien waren so zerbrechlich: wie Glas, das unsachgemäß gefasst ist und bereits vor Sprüngen schäumt. Ihre Träume lösten sich von ihnen wie alte Haut. Aber deins blieb, Welten im Potentia.
• Erinnerst du dich, Morgan? Du warst sehr jung, als er in dein Schlafzimmer kam und von den Ländern flüsterte, die er gesehen hatte; im Dunkeln, noch feucht von den Tränen deiner Mutter. Sie war fast so wie du, ihre Pupillen löchern Türen. Aber sie war nicht du. Von seiner ganzen Linie bist du der Einzige, der so war wie er: ein Schlüsseldreher im Auge der Welt.
• Was für eine Sache, Morgan. Was für eine große Erleichterung muss es sein zu wissen, dass die Unsterblichkeit dich niemals belasten wird. Geschichten sind besser, wenn sie enden.
• Er verstand sehr früh, dass das, was er tat, ein Fehler war. Unsterblich zu sein bedeutet, ohne Mittel zu sein, um zu vergessen, und wie die Erinnerungen dann wachsen, eine fieberhafte Art von Leben; wie sie in tausend hungrige Mäuler federn, wie sie schrillen. Ein Körper, der für immer verrottet, wird zu einem Mutterleib für schlimmere Dinge.
• Am besten lernst du diesen Ort wie eine Gewohnheit, Morgan. Praktizieren Sie ruinös, träumen Sie mit der Hingabe eines Rauchers, dem übel vor Sehnsucht ist. Bis es leicht wird wie eine Sucht, wie ein Herzschlag, wie ein Versinken unter Eis.
• Von allen Welten, die es gibt, hat nur eine jemals Konsistenz gefordert, auf zeitliche Kontinuität und vor allem auf Ordnung bestanden. Struktur, damit die Realität auf Arithmetik reduziert werden könnte, Sklave von Gesetzen, denen sie nicht zugestimmt hatte: ein wildes Ding, gefesselt an die Belustigung eines Publikums. Aber das Leben findet einen Weg. Das wirst du lernen.
• Es wird verblassen, wie alle Dinge es tun und alle Dinge müssen, dieses Gefühl der Unrichtigkeit, das unter der Haut brennt, wie ein Körper, dem die Gliedmaßen abrasiert sind und der sich nur durch Peristaltik bewegen kann. Tu so, als wäre es die Geburt. Tu so, als wäre es wie eine Geburt. Tu so, als wäre es Schmerz, um ein Leben lang Freude zu haben. Tu so, als würdest du überleben. So wird es einfacher.
• Der Trick wird Ihnen innerhalb weniger Stunden nach Ihrer Geburt beigebracht, und Sie verbringen Ihr ganzes Leben damit, für sein Kommen zu proben. Solch eine strenge Praxis hat ihre Vorteile. Mit jedem Jahr wird es einfacher, an diesen Ort zu gelangen; mit jeder nacht wird es einladender.
• „Du kannst es jetzt fühlen, nicht wahr? In den Röhrenknochen deiner Oberschenkel, der Hüftmulde. Im Gaumen, dort gehalten wie ein Geheimnis. In deinen Fingern, in der Flöte deiner Wirbelsäule, wie ein Lied, das du vergessen hast, aber trotzdem singen wirst, weil du voll bist, voll, voll, du bist ein schmerzendes Nest von Klängen.“
• „Halte es. Halt alles. Noch ein wenig länger, und es wird geschehen, und Sie werden sich wie der Ertrinkende endgültig dem Wasser ergeben. Stattdessen ruhig. In Frieden.“

• Der Ruf der Getreuen von Zo-Kalar ist wohlverdient. Alles in Nir kannte seine Anbetung, die Feste zwischen den Äquinoktien, seine Segnungen, seine erbärmlichen Flüche. Aber niemand würde sofort seine Treue gestehen. Immer war es eine Geschichte, die von einer anderen Generation geerbt wurde. Immer ein Gleichnis, immer die Weisheit eines anderen für den persönlichen Gebrauch ausgeliehen.
• Ich beginne zu vermuten, dass ich meine Antworten unter den Ghulen in den Wäldern finden könnte. Eine Witwe, die in ihrem Alter leicht durchsichtig war, informierte mich über einen lokalen Aberglauben: dass die Ghule Abtrünnige von Zo-Kalars Glauben seien, Angeber und dreiste Jugendliche, die glaubten, sich durch die Ungnade des Gottes Unsterblichkeit zuzuziehen.
• Es beunruhigt mich zu sehen, wie menschlich diese Ghule sind. Obwohl ihre Proportionen verzerrt, ihre Körper verzerrt, ihre Gliedmaßen in unheimlichen Winkeln gestreckt und gebogen sind, scheinen sie eine Ader intelligenter Gedanken zu bewahren. Aber andererseits ist es vielleicht Mimikry, ein Werkzeug, das sie einsetzen, um Angreifer abzuschrecken.
• Ich hatte befürchtet, dass dies fruchtlos sein würde, ein grimmiges Geschäft mit Leichen und keiner Antwort, die aus dem Gemetzel zu sichten wäre. Sogar meine anfänglichen Wahnvorstellungen, der Gedanke, dass diese Keulung Nir zugute kommen würde, begannen angesichts so vieler Todesfälle ins Wanken zu geraten. Ich denke jedoch, dass wir endlich vorangekommen sind. Zo-Kalar, ich werde dich bald finden.
• Wir fanden ihn mit dem Gesicht nach unten in einer Pfütze, sprudelnd, als das Leben aus den Lungen des Regenwassers zuckte, seine Extremitäten blau in dieser grellen Kälte. Ich wünschte jetzt, wir hätten Schritte unternommen, um seinen Schmerz zu lindern, aber zu diesem Zeitpunkt konnte ich nur daran denken, Zo-Kalar aus seiner Einsamkeit anzurufen. Vielleicht hat es deshalb nicht funktioniert. Der Tod ist nicht grausam für alles, was das Leben sein mag.
• Sieben Tote, weil Zo-Kalar seine Gebete aufschiebt. Ich bin Atheist, seit ich alt bin, und nicht bereit, mich vor solch widerspenstigen Gottheiten zu beugen. Aber wenn ich es nicht schon wäre, hätte Zo-Kalars Gleichgültigkeit mir den Glauben genommen. Wie kann er sich verstecken, wenn seine Herde leidet? Was nützen Götter, wenn sie keine Hilfe leisten?
• Mir wurde gesagt, dass ein Grabprophet irgendwo in Nir lebt und dass sie ihr Domizil unterirdisch halten, damit sie in der Nähe der geliebten Toten schlafen können. Es scheint, dass sie gelegentlich Publikum nehmen, aber nur auf Empfehlung und sehr selten. Trotzdem sind dies Parameter, mit denen ich arbeiten kann.
• Zo-Kalar, sagte sie mir, ist ein verängstigtes Tier, eines, das von den Äußeren Göttern weniger bevorzugt wird, als die meisten behaupten würden. Ja, sie schwärmen für ihn, aber sie wechseln sich ab, ihn zu verschlingen, und der Vorgang, teilte sie mir mit einem leichten Schaudern mit, würde Jahrtausende dauern. Aus diesem Grund taucht Zo-Kalar selten auf, immer heilend oder gerade dabei, gefressen zu werden.
• „Morgan lebt. Ich weiß das, weil sie sich immer noch gegen die Beschränkung des Dings wehrt und mit den unzähligen Fäden kämpft, die sie an Ort und Stelle halten. Trotzdem ist es ein unangenehmer Anblick, und ich habe mir angewöhnt, die beiden zu ignorieren. Wir werden sie für den nächsten Schritt in die Flammenhöhle bringen. Obwohl das Gebäude meinen Eintritt verbietet, kann es mir seine Grenzen nicht verweigern.“
• Wir werden sie zum Schreien bringen, bis der Himmel zerbricht und ZoKalar, von seiner Feigheit befreit, hierher taumelt, um niederzuknien und der Musik ihres Schmerzes Tribut zu zollen.

By Dimontez