Cycle de rêve : toutes les histoires d'anomalies

• Le dieu des petites blessures : coupures de papier, dentelures d'un pouce de long, creusées à la pointe des articulations. Il est vénéré avec des larmes de sang, des dents brisées.
• Le dieu des cancers, nombreux, assailli d'yeux verts, chacun d'eux aux cils délicats, aux cheveux aussi fins que l'or de n'importe quel roi. De tous les petits dieux sans nom, lui seul ne demande aucune attention. Il a tout ce dont il a besoin.
• Le dieu des lésions, du pus dégoulinant, la bouche rouge et haletant. Il est vénéré avec une fréquence croissante ces jours-ci à Nir.
• Le dieu des dents pourries et pourries; vous trouvez ses sanctuaires parsemés de molaires et de crocs ligotés dans des cordes de veine rouge. Priez-le pour de meilleurs.
• Personne ne sait pourquoi les gens le prient, seulement qu'il est là : une petite silhouette squelettique, toujours assise en tailleur, avec un large sourire qui lui mange la majeure partie du visage.
• Le dieu des morts par noyade. Le varech infeste ses sanctuaires, tout comme les corps des poissons encore mourants. Il ne peut pas trouver de traction à Nir, pour une raison quelconque.
• Le dieu des gorges tranchées et des morts avec des barbelés. Son culte est plus violent que la plupart. Ses sanctuaires sont des cadavres étranglés.
• Le dieu des bêtes misérables et mourantes, de la souris dans un piège, du renard avec sa patte septique. Il n'exige aucun culte. Il vient pour nous tous :
• Le dieu des doigts mangés, des doigts mâchés jusqu'à la jointure, rongés jusqu'à l'os, croqués, avalés, aspirés par des gosiers affamés. Ses autels sont un plancher de boucherie. Ne regarde pas.
• Si vous voyez son autel, c'est trop tard pour vous. Le dieu de la clandestinité a un arrangement avec les autres : sa paroisse pour leurs plaisirs.

• «Le premier à venir après la mort de mon frère était une chose de nœuds et d'os phalanges; ça ne marchait pas, ça bouillonnait sur le sol. Et quand elle a parlé, c'était une voix qui n'aurait pas dû être, et rauque comme la voix d'une mère. S'il vous plaît, il a sifflé de toutes ses bouches à la fois.
• « Le second à venir après la mort de mon frère était un mensonge, un tour d'air et de lumière, empenné d'yeux aussi innombrables que les noms de mondes. Il a vu l'absence de mon frère et il a ri d'un râle humide comme la lie de la voix d'un vieil homme.
• « Le troisième à venir après la mort de mon frère était des loups. Ils se tenaient à l'entrée de la Caverne des Flammes, noyés dans la pénombre, des ombres à l'exception de l'or de leurs yeux. Lorsqu'ils sont venus vers moi, leurs crânes se sont brisés et ont pleuré d'argent alors que des bois poussaient à partir de l'os.
• « Le quatrième à venir après la mort de mon frère n'était qu'un simple écho. Presque rien. Ce n'était pas le son de ma voix, mais quelque chose de plus ancien et de plus désolé. Il parlait d'endroits et d'époques étranges où des plantes carnivores versaient de la bile dans des lacs d'ichor gouvernés par des insectes précieux qui se nourrissaient des rêves des hommes.
• Le cinquième à venir après la mort de mon frère n'avait ni poumons, ni membres, ni gorge, mais il hurlait quelque part parmi les volants qu'il nommait corps. Il claquait en se déplaçant et les choses se tordaient qui ne le devraient pas et quand il tomba dans le silence, la caverne se leva pour crier son chagrin à son tour.
• Le sixième à venir était une fille. Elle m'a dit : Dans la maison il y avait un enfant. Chez cet enfant, des os ont été fixés, des os qui n'étaient pas les leurs. Dans ces os, il y avait un vœu et c'était celui que Nascht m'avait fait quand l'univers était nouveau. Dans ce vœu, il y a mon chagrin car il est parti et il ne sera pas accompli.
• Le septième à arriver après la mort de mon frère était une chose d'épines et de langues lapantes, tachetée de barbes de fer. Il m'a dit de lui donner ses os pour qu'il fasse des chandelles avec le calcium. Quand je ne l'ai pas fait, il m'a laissé des livres qui, disait-on, avaient été cousus avec la peau du dos de mon frère.
• Le huitième à arriver après la mort de mon frère était un homme qui ressemblait à mon frère, qui parlait comme mon frère autrefois, mais quand il s'est agenouillé pour présenter ses condoléances, j'ai vu qu'il n'avait plus de dimension, comme une peinture de mon frère de sa toile. Il voulait bien dire, disait-il. C'est tout ce que nous pouvons parfois demander à nos dieux.
• La neuvième à arriver après la mort de mon frère était une enfant et elle n'était rien de plus que cela, une petite fille qui cherchait la direction des dieux qui habitaient les Cavernes de la Flamme. Elle voulait savoir à quoi ressemblerait sa vie, si ça lui ferait mal, et je lui ai dit gentiment que tant qu'elle vivrait, il y aurait toujours de l'agonie et de la douceur à la fois.
• Le dixième arrivé fut la mort de mon frère et c'est moi qui me suis mis à genoux devant elle. J'ai supplié sa mort d'être aussi la mienne et elle a dit non. Elle m'a embrassé sur le front, et sa bouche, même si elle n'était qu'os et rien d'autre, était fraîche et accueillie sur ma peau.
• Le dernier à arriver était le début et notre fin.

• The Rent Mouth : Une force anime ce cadavre ; une force l'a fendu du sein à l'aine, a ouvert un sourire le long de la colonne vertébrale. Quand il parle, il pleure des prophéties.
• Cadavres Murmurants : Parfois, ils reviennent. Quand ils le font, ils reviennent non seulement intacts mais gravides de voix mortes.
• La vigne ressuscitée : du lierre vert argenté s'enroule autour de ce cadavre, ses racines pénétrant profondément dans sa viande en décomposition. Ceux qui pensent que les bois sont innocents regrettent souvent une telle sottise. Le vert est une couleur gourmande.
• The Tongue That Crawls : Ce n'est pas singulier mais des organes en multitude, un tore de muscles convulsifs désireux de goûter, d'expérimenter.
• The Rotted Half: Love meurt selon son propre calendrier. Il ne peut pas être vivifié, ne peut être tenté, ne peut être contraint de quitter la chair quand il s'y est enraciné, désireux d'être réuni
• The Wife-In-Glass : Les morts qui entrent vengeurs, qui sortent de leur vie avec un cri comme un coup de poing ou une noyade logée encore dans leurs poumons : ceux-là ne passent pas. Ils restent. Ils dévorent ce qui leur est refusé.
• Prêtre bruyant : Le problème avec les morts n'est pas qu'ils reviennent parfois, mais ils ne pardonnent pas
• Le Ventre Bathyal : Son infestation est un cadeau. C'est une promesse. C'est un vœu humide prononcé par une bouche blessée par le chagrin, une assurance qu'un jour, cela aussi passera.
• The Antlered: Il n'est nulle part où il n'est pas invité, commence d'abord par un picotement sous le toit de ses côtes. Puis un jour, il transperce le corps de sa naissance : une offrande éternelle.
• Ce qui ronge : L'appartement où rampent toutes les âmes quand le ciel est pourri et l'enfer inhospitalier. A elle les mains qui serrent et à elle les bouches qui festoient.

• Il est parfois facile d'oublier que les goules ont toujours été là, qu'elles ont toujours vécu dans l'ombre à l'extérieur de Nir. Parfois, je me demande si c'était un symptôme de notre prospérité. Peu aiment discuter de l'obscurité en été ; comme un blasphème, en quelque sorte.
• J'ai repéré ma première goule au début de mon adolescence, bien avant d'avoir songé à rejoindre les monastères. C'était une chose dégingandée avec des yeux trop grands, toujours reconnaissable comme humaine. Elle a chuchoté un soliloque sauvage et bruyant, plus festif dans ses cadences que je ne l'aurais deviné. Elle fit mille observations, qui ramenaient toutes à la faim.
• Toutes ces histoires sont apocryphes, toutes les anecdotes mythiques. L'immortalité appartient aux dieux. Ils ne sont pas pour nous. Personne ne peut vivre éternellement sauf les goules. Je suis sûr maintenant.
• Toutes ces histoires sont apocryphes, toutes les anecdotes mythiques. L'immortalité appartient aux dieux. Ils ne sont pas pour nous. Personne ne peut vivre éternellement sauf les goules. Je suis sûr maintenant.
• J'envie les goules, parfois. Malgré leur régime abominable, ils mènent de meilleures existences que nous. Ils ne s'inquiètent pas de la mort ; ils s'en nourrissent à la place.
• C'est un blasphème que ma sœur soit en train de mourir et non les vieillards du clergé ni les guenaudes de la forêt. C'est obscène. C'est une erreur et il n'en sera pas ainsi, même si je dois éviscérer les dieux et lui donner à manger la viande de leur cœur.
• « La première fois est forcément la plus difficile. Qu'il s'agisse d'une première incursion dans les langues des morts ou de quelque chose de plus intime, de plus profondément proche du muscle que la résurrection d'une vieille langue. J'espère qu'elle mangera ce que je lui apporte. J'espère que ça marchera.
• « Je suis fasciné, et écoeuré aussi, par le zèle dont elle fait preuve lorsqu'elle dévore des proies. Ses dents, quoique émoussées, travaillaient vivement sur ses dents, ses épaules torsadées, le tronc épais de son torse. À la fin, il n'y avait même plus d'os.
• Miraculeusement, elle commence à se remettre. J'avais pensé, au mieux, que la diversification de son palais stabiliserait son état, permettrait une descente plus élégante dans le noir. Mais ma sœur pourrait bien survivre à sa maladie. Malheureusement, je doute que mon âme le fasse.
• C'était un vagabond; personne d'importance, un ivrogne lorgnant sans aucun respect pour l'hygiène et encore moins pour la civilisation. Il ne manquera à personne. Je n'arrêtais pas de me répéter cela en le traînant chez elle. Je n'arrêtais pas de me dire la même chose alors qu'elle commençait à le manger.
• C'est trop difficile. Ils le découvriront. Je ne peux plus lui apporter de corps à manger. Mais si je ne le fais pas, elle pourrait encore décliner. J'ai une alternative, une qui peut nous faire gagner du temps. Ce ne sera pas agréable. Mais je peux essayer. Je vais essayer pour elle.
• Il m'arrive aussi quelque chose. Je ne peux pas être certain du pourquoi. Il n'y a aucun contact actif entre ma chair et ses dents. Pourtant, j'ai développé une étrange aptitude à la régénération. Chaque lambeau de muscle que je lui donne à manger revient au crépuscule suivant, prêt à être écorché à nouveau.

• Certains érudits postulent que sans Zo-Kalar, il n'y aurait ni vie ni mort, rien d'autre qu'un état purgatoire : pourriture sans fin, décadence sans contrôle. Des éternités purulentes, avec des dieux asticots grossissant sur les nouveaux damnés.
• Le culte de Zo-Kalar est moins affamé que ne le prêchent les sceptiques. Les fidèles offrent leurs années comme un autre ferait des oblations de cœur, et leur mort avec la ferveur d'un amant à l'autel : rien donné sans consentement, rien offert que tout entier.
• Les prêtres de Zo-Kalar sont des raffineries, des matrices dans lesquelles le monstrueux gestate, la mort et la vie bouillonnant sans cesse dans la cuvette de leur ventre ; et mêlés à leur sang et à leurs entrailles : de nouveaux phylums d'avenirs.
• La présence de Zo-Kalar est marquée par une odeur qui n'est pas sans rappeler le petrichor, sauf qu'au lieu de la pluie, c'est un parfum minéral comme des dents transformées en un acide calcique assez fin pour respirer.
• De tout son panthéon, on dit que Zo-Kalar - pâle comme la tombe, parsemé de votives - est le plus aimé des dieux extérieurs, qui les adorent comme un fermier pourrait choyer son meilleur agneau, l'engraissant pour une récolte. souper.
• Alors que d'autres religions pratiquent l'excès, fécondes de chapelles et de symboles, le culte de Zo-Kalar est servi par le manque. Les fidèles passent leur vie à rechercher leurs Écritures et ceux qui les trouvent les accumulent comme des jeunes.
• Les bibles de Zo-Kalar sont faites de leur corps : ses pages la peau des creux de leurs coudes, ses couvertures en cuir fragile dépouillées de leur dos, ses paroles leur sang, bleu comme la rougeur d'une ecchymose sur le cadavre d'un prêtre. gorge.
• Que le vivant n'offre rien que son cadavre veuille garder.
• – un aphorisme zokalarien.
• Ceux qui tournent le dos à Zo-Kalar sont, à leur tour, renoncés à la fois par la vie et par la mort, interdits de l'un ou de l'autre et faits pour endurer comme des enveloppes chaotiques, forcés de pourrir perpétuellement sans possibilité de soulagement.
• Les bienheureux de Zo-Kalar meurent comme ils vivent : avec une perspicacité fulgurante, leurs sens enflammés, et ils ne somnolent pas à travers leur mort et ne trouvent aucun soulagement dans les soins palliatifs.

• C'était autrefois un nom différent, aussi simple que la terre rugueuse à l'extérieur d'Ulthar, transformé en anonymat par le passage de mille vies.
• De toutes les offrandes, c'est le miel que je ne peux supporter. Comme de l'ichor sur ma langue, comme un souvenir qui s'est infiltré dans ma chair. Qui savait que la divinité pouvait être si amère ?
• Ça faisait mal. Toutes les connaissances du monde et pas une miette m'ont dit à quel point cela ferait mal d'être dévoré par eux.
• Je lui ai demandé une fois ce que c'était que d'avoir vu des époques s'estomper dans un souvenir fané. Je les envie, dit-il.
• J'ai été ensanglanté par les étoiles, écorché de mon ignorance, ouvert et vidé de sorte que des bobines se sont déversées de moi, noires comme l'ichor, pures comme l'espoir. Quand tout ce qu'il y avait de moi n'était plus que peau, ça a commencé à murmurer, et les mondes ont cédé à sa voix. J'étais l'un d'entre eux, enfin.
• Que de mensonges nous dit-on des dieux. Nous les croyons absolus dans leurs auspices, cruels ou compatissants, et les qualités qui leur ont été attribuées sont immuables comme la mort elle-même. Mais la vérité est que la divinité est aussi inconstante que n'importe quel animal et fera n'importe quoi pour manger.
• Ça fait mal. Toute la connaissance de l'univers et tout ce qu'elle m'a dit était ceci : quand tout le reste aura pourri, la douleur durera.
• Ma première offrande fut un vieillard de quatre-vingts ans, le visage cicatrisé par les années, marqué comme s'il s'agissait d'une carte amoureusement cultivée sur l'étendue d'une vie de voyageur. Je ne lui ai rien fait. Il accomplit lui-même le sacrifice. Il s'est tranché la gorge et s'est saigné à mes pieds et quand j'ai bu sa peau refroidie, il a eu un goût de vin.
• C'était brutal. Pire encore que le sacrifice de la chair, cette flagellation de l'esprit. Mais je ne pouvais rien dire. En tant que dieux nous avons des appétits, en tant que dieux nous devons manger. Alors, je n'ai pu que témoigner que le garçon s'est évidé de son nom en l'honneur du mien.
• C'est étrange de serrer un dieu mort dans sa poitrine, étranger encore quand il était ton frère. Ils ne meurent pas, tu sais ? Pas entièrement. Ils s'attardent dans des halètements paniqués, voletant comme un oiseau entre les dents d'un chat.

• L'homme avait un visage mélancolique, pâle mais pas attrayant, sa peau moins céramique et plus la pâleur blanchie de quelque chose oublié dans l'obscurité. Mais ses yeux portaient le feu sacré d'un homme possédé par sa recherche et là où Randolph Carter traversait les Dreamlands, la terre tournait à sa place.
• Randolph Carter était subsumé par sa quête, tellement englouti par elle, en fait, qu'au moment où je l'ai rencontré, il ne restait plus grand-chose de l'homme. Ce qui a propulsé son corps, ce qui l'a déplacé à travers les Dreamlands, c'était cette certitude que sa recherche finirait par porter ses fruits. Il n'a pas vécu parmi nous; il était ailleurs.
• Il a parlé d'un homme du nom de Harley Warren avec une tendresse si atroce que je me suis souvent demandé si Warren avait été plus qu'un ami. Un amant, peut-être, bien qu'aucun des deux ne l'admette. La saison de l'histoire qu'ils ont habitée ne permettait pas de telles choses. Quoi qu'il en soit, Carter regrettait clairement la peur qui l'avait éloigné de Warren.
• Randolph Carter vivait dans une terreur paralysante constante. Pourtant, il considérait le cosmos avec une telle tendresse, ne voulant pas permettre à cette peur de lui servir de boussole. Je ne sais pas s'il comprenait à quel point son comportement était merveilleux. Tant d'hommes auraient brandi leurs insécurités comme une arme contre le monde, mais il ne l'a pas fait.
• Randolph a vieilli par bonds. Chaque fois que je le voyais, il y avait plus d'argent dans ses cheveux, plus de lignes sur son visage hagard, comme si un cartographe avait l'intention de cartographier chaque tragédie qu'il a endurée.
• Je soupçonne que Carter comprenait la mort d'une manière que peu de Rêveurs comprenaient. Il semblait souvent pressé, désespéré même de récupérer la beauté que le monde lui permettait et d'en replier le souvenir dans ses côtes afin qu'il puisse être armé contre sa propre fin.
• Au moment où j'ai rencontré Randolph Carter, il était composé presque entièrement de regrets. Le monde avait pâli pour lui, ne s'éclairant que dans les espaces où il comprenait qu'il n'était plus désiré. Il parlait souvent de ce qu'il craignait, des moments où il se figeait, de ses hésitations. Quel homme différent il serait maintenant s'il n'y avait pas ses peurs.
• Carter m'a confié qu'il devenait de plus en plus difficile de retourner dans les Dreamlands. Son imagination, qui, selon lui, était au cœur de sa capacité à voyager ici, était cannibalisée par le temps. Il commençait à oublier qui il était, et le garçon qu'il avait été se fondait en quelqu'un d'autre.
• Carter méprisait Nascht. Il croyait que Nascht était avare de ses informations et que ces connaissances devraient être données librement au monde. Mais je soupçonne surtout qu'il était jaloux. Nascht était immortel et il ne l'était pas.
• La dernière fois que j'ai vu Carter, j'ai vu quelque chose dans son regard dont je n'avais pas été témoin auparavant : la paix.

• Ce n'était pas comme ça que je voulais que ça se passe. Pourtant, qu'est-ce que la vie sinon une trébuchement d'opportunités ? On fait avec ce qu'on nous donne.
• Ma première tentative a été avortée. Il m'a crié dessus jusqu'à ce qu'il meure. Je soupçonne que cela pourrait avoir à voir avec la coercition nécessaire pour acquérir le matériel de base; quelque chose de la méchanceté de son origine a suivi dans le cœur de la viande primordiale. Pourtant, cela n'a pas été vain. L'échec, après tout, indique la possibilité de succès.
• « J'ai retenté mon expérience, cette fois à proximité des arches. Le nodule est resté au repos; il ronronnait comme un chat, empli d'un étrange plaisir somnolent. Je ne sais pas encore quoi faire de ma création, mais j'ai plusieurs idées.
• « La nature est composée d'écosystèmes. Il possède ses propres ratios, ses propres structures de freins et contrepoids, une vérité qui semble universelle à la fois ici et dans le monde éveillé. Alors, j'ai abandonné ma création au système. S'il veut survivre, il fera ce qu'il faut. À l'époque, cette décision semblait sage. À présent? Pas tellement."
• Il a coûté un écureuil de la forêt. Son corps s'est déliqué en une substance ressemblant à de la tire dans ma paume, s'emmêlant entre mes doigts. Ce faisant, il a perdu sa couleur : l'or rouge blanchi en nacre avant de se nécroser, devenant noir.
• De toutes les choses que je pensais planifier, son aspect ludique n'en faisait pas partie. Ce grondement de basalte ichoreux tissé entre mes mains, un chaton ravi d'être en vie. J'ai envisagé de lui donner un nom, mais cela m'a semblé pire sacrilège que sa création.
• «Je me suis réveillé aujourd'hui pour découvrir que la chose est maintenant fusiforme avec des jambes, un halo d'extrusions épineuses qui changent de taille chaque fois que je détourne le regard. Du moins, je pense. Je ne peux pas être sûr. Ces derniers temps, peu de choses semblent certaines… »
• Il est plus facile de nous tromper en croyant que nous, en tant qu'espèce, possédons une signification lorsque nous prétendons que le cosmos est accablé par des besoins similaires aux nôtres. Malgré mes meilleures tentatives, j'en suis venu à aimer ma création et je crois qu'il me semble qu'un enfant pourrait regarder son parent.
• Il m'a réveillé ce matin, pétillant, à plusieurs bouches là où il avait été comme du marbre lisse auparavant, chaque ouverture bordée des lèvres roses d'une femme, leurs entrailles fibreuses avec des dents d'aiguille. Il a dit quelque chose alors qu'il arpentait mon sternum bien que je ne me souvienne pas de quoi, mais je sais que je suis amoindri par l'absence de ce souvenir.
• "Avez-vous déjà vu la lumière se briser alors qu'elle s'écrase dans un étang immobile, cassée juste comme ça, un mammifère au dos brisé avec la gorge éventrée par l'eau qui clapote ? Comme il est facile de croire que c'est normal. Mais que se passe-t-il si ce n'est pas le cas ? Et si tout ce qui est « normal » n'était que le délire d'un cerveau malade de terreur ? J'y pense en regardant ma création ces jours-ci.
• Je l'ai trouvé tard dans l'après-midi à califourchon sur le corps d'un cerf ou d'une chose comme un cerf, du moins, ses bois composés de mains momifiées toujours serrées dans une prière muette et sans réponse. La carcasse n'avait pas été écorchée, dépecée ou filetée, mais s'était plutôt liquéfiée, formant une flaque d'ichor sombre et luisante.
• Est-ce plus grand ? Je ne peux pas dire. Comment déterminer l'allométrie de sa forme alors que les variables ont été si nébuleuses ? Les frontières de la chose oscillent entre l'aube et la lumière ensanglantée du crépuscule. Ça s'égoutte, ça s'envenime, ses bords bouillonnent. Mais je pense que ça a grandi. J'en suis presque sûr.
• «Je suis allé voir les dieux frères avec la chose en remorque, m'attendant non pas à des accolades mais à des réponses, au moins, car les deux se sont déclarés seigneurs de tout ce qu'il y a à savoir et de tout ce qui vaut la peine d'être connu. Ce à quoi je ne m'attendais pas, c'était leur peur, leur trépidation à la vue de la chose. Ou ce qui s'est passé ensuite.

• Que fait-on de la récolte du cadavre d'un dieu ? Un cadavre avalé et sublimé par l'enfant qu'ils avaient créé ? Je ne m'attendais pas à ce que cela se produise, je n'avais pas voulu que Nascht soit le prix de cette science naissante ? Je n'avais pas demandé cela. Mais nous y sommes, et il serait impitoyable de laisser sa souffrance se réduire à néant.
• A chaque mort vient une débauche de vie fraîche, des vers et des corbeaux, des coléoptères aussi brillants que les bijoux qui pourraient orner les cheveux d'un vicomte. Tel est aussi le cas ici. De la carcasse de la divinité éteinte, quelque chose d'autre a surgi, et je pense que cela me parle.
• L'ichor est inconsistant, une substance fugitive qui cherche à échapper à mes manipulations, qui suinte entre mes doigts, se tord d'où elle a été épinglée. Je commence à soupçonner que certains aspects du dieu restent, incrustés dans la masse scintillante, et il aspire à fuir.
• La description élude ce qui a suivi dans les dernières choses : la chose que j'ai faite, cette orbe de nacre épineuse et grimaçante, elle passe maintenant ses journées à garder pour moi les détritus de sa proie, un colley et son mouton solitaire. Nous sommes un ménage particulier, mais je ne me plaindrai pas. Il y a du travail à faire ici.
• « Pas assez, pas assez du tout. L'ichor du dieu est devenu aqueux, comme quelque chose que le mourant pourrait cracher : ensanglanté avec des teintes plus sombres, inutile à mon propos. Chaque jour, il y en a moins, même si j'ai pris l'habitude d'utiliser toutes les espèces de récipients pour le contenir. J'ai besoin de plus."
• "Désespéré, je suis retourné dans un délire à la Caverne de la Flamme, certain que Kaman-Thah pourrait être plus souple maintenant après avoir vu ce qui s'est passé lorsque Nascht n'a pas voulu. Sûrement, une négociation serait possible et sûrement, avec toutes les parties disposées, il pourrait y avoir un itinéraire dont nous profitions tous. Mais la Caverne de la Flamme ne me permettrait pas d'entrer.
• La chose m'a apporté un autre de ces cerfs étranges, celui-là couronné d'yeux d'arachnide, de mâchoires pharyngiennes qui claquaient et claquaient même si son esprit s'était depuis longtemps enfui. Ensemble, nous avons décocté plus d'ichor, mais l'onguent était encore une fois trop liquide.
• Je me suis réveillé devant des corps sur des corps empilés comme un bûcher, des os coulant vers le noir et des muscles vers un lavis sinistre, comme si un peintre avait trébuché et perdu la prise de ses pigments. Au-dessus de ce diorama effroyable était accroupie la chose que j'avais fabriquée, amputée comme un lézard, avec des volants fiers.
• C'est juste. Nascht a fourni tant de matière première, et il n'était qu'un petit dieu. Si j'en trouve un autre, si j'en trouve un de meilleure stature, je pourrai peut-être reprendre l'expérience. Il y a une moisson à trouver dans la viande divine. Il suffit que son boucher soit audacieux.
• Il doit être l'un des dieux de la Terre. Assez mortel pour être abattu – non, pas abattu, pourquoi avais-je choisi ce mot ? Pas abattu. Je ne suis pas ici pour massacrer des panthéons. Pris, peut-être ? Je ne sais pas. Mais je sais que ça doit être l'un d'eux et puis, peut-être…

• Le guide de The Staring Eye : Les somnambules ont écrit des bestiaires pour ce qu'ils rencontrent dans le sommeil. A Nir, les rêves sont illégaux.
• Eaters-Of-Self: La mycologie est inestimable dans les forêts où il n'y a rien à manger que le soi et ce qui pousse sur ce soi.
• Le Livre des cent bouches : Celui qui ronge possède un sacerdoce illicite. Bien qu'ils aient été avertis d'arrêter leur évangélisation, ils continuent de répandre la parole de leur Mother Maw.
• Un récit des derniers jours de Slein : Il y avait une fois une ville où Nir se tenait. Il y avait des gens ici où nous avons dormi. Il y avait de la musique. Il y avait de l'espoir. Leur sang plaide encore.
• La noyade des trois fois nés : Les rites avec lesquels les anciens de Nir ont autrefois assassiné un dieu dont le nom n'est plus prononcé, dont les os ne sont plus mangés.
• The Iron Tome : Un recueil de flagellations attendues de ceux qui nourriraient la chose maudite au carrefour du Nir.
• Le codex dévoré : apologie des dieux extérieurs, écrit par des ermites et des chats qui ont mangé du nerf numineux.
• Un almanach de ceux qui sont revenus : Les saints mangés surveillent de près les morts qui reviennent. Ils griffonnent les prophéties du cadavre sur leurs propres os.
• Festin d'Eurydice : Un livret d'un opéra aujourd'hui oublié, autrefois populaire parmi les jeunes. Il raconte la vérité sur l'ascension d'Orphée et ce qui a suivi. L'amour est dévorant. L'amour a toujours été.
• Le Sel, la Pierre : Les écritures d'un dieu depuis noyé et dévoré par ses myriades de frères et sœurs, nourris là encore dans leurs cauchemars, attendant de renaître.

• "Hé, c'est @KT avec un autre épisode de Carion Town. Les érudits se demandent depuis longtemps si The Red Crow règne isolément ou s'il est fréquenté par un panthéon. Un universitaire postule que la réponse est ni l'un ni l'autre, et que The Red Crow préside une cour de vers anoblis et de mouches ornées de bijoux.
• "C'est @KT ici, merci d'être à l'écoute. Le Red Crow marque son choix avec des pustules comme des bouches. Ils se manifestent souvent en grappes, dentées et couvertes de langues. Les fidèles se classent en fonction de la multiplicité de leurs abcès et de la facilité avec laquelle ils répandent des prophéties.
• "Hé, c'est @KT. Il y a toujours des routes qui se tordent dans Carriontown et malgré les rumeurs, toujours des moyens de ramper depuis ses frontières. Mais ceux qui viennent à Carriontown ont tendance à rester. Ici, où la mort fait son lit, c'est calme. Ici, c'est presque sûr.
• Carriontown est-il réel ? Cette question est posée depuis des lustres. Mais comme n'importe lequel de ses prêtres des cendres vous le dira, la réponse est : 'Oui, oui, et encore oui. Réel comme le frémissement de son souffle au bord de la mort. Réel comme de la pourriture. Réel comme des vers. Réel à souhait. @KT partant pour la nuit.
• "@KT ici. Merci à tous les nouveaux abonnés de nous avoir rejoints dans cette aventure. Carriontown est mon hommage à Hookland, qui est cet incroyable compte Twitter relatant les traditions d'un endroit qui existe presque. Carriontown est mon point de vue là-dessus, juste… un peu plus sombre. Quoi qu'il en soit, j'espère que vous apprécierez la balade.
• "Hé @KT ici. Personne à Carriontown ne rêve. The Wife-In-Glass a interdit de tels actes sacrilèges après que The Red Crow soit devenu ascendant. Il existe plusieurs théories à ce sujet, mais la plus répandue, si celle dont on parle le moins, est que les rêves attirent les mauvais dieux.
• "@KT ici. N'oubliez pas d'appuyer sur ce bouton d'abonnement. La mort à Carriontown se produit par consensus, et c'est toujours une célébration. Les résidents organisent des bacchanales qui durent sept jours et dix-sept nuits. Le vin est versé. Les sucreries sont taillées dans la gorge du mort nouvellement oint : laminées dans du miel puis frites. La première bouchée est toujours réservée au Red Crow.
• Salut @KT encore. Quelques personnes ont posé des questions sur Carriontown et sur l'endroit où j'avais puisé mon inspiration, alors je vais m'appuyer sur quelque chose que j'ai entendu : Carriontown est un endroit dont on se souvient imparfaitement. C'est réel comme des vers, réel comme de la pourriture. Vous avez été là. J'ai été là. Nous en avons tous rêvé. Il s'agit simplement d'un cadre différent pour l'image.
• "C'est @KT ici avec un message de Carriontown : Puissiez-vous rencontrer The Red Crow dans ses haillons de guerre. Puisse-t-elle vous rendre visite vêtue comme celle qui ronge.
• "@KT avec une autre comptine de Carriontown :
  Depuis les puits, à travers les tunnels
  Nous rampons la nuit
  Et mordre et mordre et mordre et mordre !
  Autour du cercle nous allons
  Te tirant vers le bas, tout en bas
  À travers des villes d'os
  Nos dents sont si brillantes
  Pour éclairer votre chemin à travers la nuit sans fin "

• Une femme illuminée par la lueur grasse d'une bougie, s'ampute délicatement les doigts de la jointure. Elle tète la viande de chaque nœud d'os.
• « Des crochets pendent d'un plafond sombre. Des cuisses de viande enveloppées de plastique se balancent de chaque courbe luisante, se tordant, les bouches se pressant contre le film transparent.
• La pièce est vide de tout sauf d'un vernix de poussière et d'une silhouette tachetée pâle se tenant dans un coin, la tête appuyée contre le mur.
• Deux enfants sont assis sur un tapis vermillon, le visage masqué par les têtes d'animaux qu'ils portent. Entre eux : un corps, déboutonné au niveau du sternum, les entrailles étalées comme des présages.
• Des cordes de muscle rose humide tissent la pièce, comme le projet de tricot d'une vieille femme étalé et oublié. Quelque chose chante à l'intérieur.
• Une chambre opulente, bourrée à craquer de velours rouge. Il y a un homme au sommet d'une causeuse luxueuse, lisant calmement, malgré les intestins gonflés par ses pieds.
• Une femme est assise genoux contre poitrine sur le sol au centre même de cette pièce, auréolée d'un cercle de bougies vacillantes. Alors qu'elle sanglote, ses fruits à peau nue tendent des touffes de chair, qui tombent et glissent dans l'obscurité.
• La pièce est occupée par ce qui semble être un ver massif, rose comme un muscle brûlé, enroulé sur lui-même. A travers sa peau crénelée, il est possible de voir des silhouettes bouger, se cramponner pour se libérer.
• La pièce est vide à l'exception d'une masse bouillonnante de cils bleu violacé. De temps en temps, des yeux apparaissent au milieu des villosités qui se tordent.
• La mousse tapisse les murs et le sol de cette pièce, infeste le plafond. Il a aussi avalé l'ameublement et l'étalement des corps sur le sol. Il y a un cerf ici avec des yeux de phare, des cornes comme des bras préhenseurs et trop de jambes.
• La salle est encombrée d'escaliers à vis, poussant à tous les angles, faits d'une centaine de matériaux différents : granit, obsidienne, bois de teck, muscle.
• Deux hommes sont assis affalés aux extrémités opposées de la pièce, des marionnettes aux cordes détachées. Leurs têtes sont des croissants de lune, bordés de molaires, ensanglantés et bouillonnants de cervelle.

• Pas étonnant que ce soit Nasht qui ait appris ce que signifie être seul.
• Je me demande parfois s'il y a encore en moi les débris de la mortalité, éparpillés entre mes côtes. Mais j'en doute. Mes os brûlent ces jours-ci, mèche les braises ; Je transpire légèrement. S'il y avait quelque chose d'humain en moi, il a disparu : des cendres sur le bûcher de Nasht.
• "Quelle chose étrange que d'être envieux des morts, blessés par leur sommeil, par les racines plantées dans leurs côtes, et comment le sol et les vers les retiennent étroitement, contenus dans l'obscurité et à l'abri pour toujours. Parfois, je pense que je le tuerais pour m'avoir pris ça.
• Rends-lui. Je me repens de tout ce que j'ai dit. Je le regrette, je regrette chaque souhait mal placé. Renvoyez-le. Rendez-moi mon frère. Je n'ai pas demandé cela. L'éternité est trop immense pour durer seule.
• "Une chose fusiforme aux yeux multiples - souple malgré l'arithmétique désobéissante de son squelette, sa colonne vertébrale fleurie par endroits, ses vertèbres comme des nœuds épais de cancer minéral - est venue chercher audience aujourd'hui. Il mourait, mais cherchait toujours désespérément des réponses. Pourquoi ça fait mal, Nasht, oh, Seigneur ? Oh mon Dieu. Et pourquoi ne puis-je pas encore mourir ?
• Nous avons parlé une fois, mon frère et moi, et nous avons longuement parlé des dieux et des éternités. Frappé d'une curiosité perverse, Chargé s'il était comme moi : un mortel, ressuscité de la pourriture. Nascht avait hoché la tête et s'était excusé de m'avoir donné aussi le fardeau du cœur d'un autre.
• Nous nous sommes tenus en sa présence et l'avons écouté chanter son chant idiot. Dans son hurlement affolant, j'entendis le cantique qui accoucha des mondes et tua les univers. C'était une musique impartiale, de création et de destruction, toutes deux sans parti pris. Et j'ai pleuré de savoir qu'aucun de nous n'avait d'importance.
• « C'est revenu. Toujours en train de mourir, toujours incapable de mourir. Que valez-vous, Seigneur, si vous ne pouvez pas mettre fin à cela pour moi ? Si vous ne pouvez pas, au moins, dites-moi pourquoi je dois souffrir. Et Nasht, mon frère, pleura en transformant la chose en ichor.
• Je me suis réveillé et il était parti, et le monde tourne toujours, et Azathoth chantonne toujours ses paens idiots, et mon frère est parti. Nasht est parti et je suis seul.

• Quand j'étais enfant, on m'a dit de tout remettre en question : le ciel, la terre, les habitudes des hommes, mais surtout les écritures qui reliaient de tels concepts. Mon père abhorrait la divinité. Il pensait que c'était aussi faux que les hommes qui vous demandent de jouer aux échecs avec eux sur la place. Quand on demande l'obéissance, la bonne chose à faire est de demander : « Pourquoi ?
• Et s'il y avait un dieu ? lui ai-je demandé une fois, quand j'étais jeune et encore assez innocent pour avoir peur de telles idées. Il avait ri. S'il y avait un dieu, dit-il, il ne serait pas vengeur, pas après tout ce qu'il a fait, pas après les prières qu'il a entendues. Si un dieu existe, il doit sûrement avoir peur de la rage de sa création.
• « J'ai rarement regretté la mort de mon père. Ce n'était pas un homme bon, enclin aux caprices de la violence ; il a trop bu, gagné trop peu et a trop échangé sur les distinctions de sa jeunesse. Mais comme j'aurais aimé qu'il puisse voir ce que j'ai vu aujourd'hui.
• « Je me suis assis aux pieds des dieux frères et ils m'ont demandé de leur poser toutes les questions auxquelles j'aurais voulu répondre. Donc, je l'ai fait. Ils m'ont tout dit. Du cosmos, de l'entropie, de ce qui s'est passé avant et de ce qui viendrait après, des civilisations qui s'élèveraient longtemps après que le monde se soit réduit en cendres. Mais ils ne m'ont pas parlé des dieux.
• "Je suis revenu vers eux après des millénaires de voyage, certain d'avoir enfin compris le lieu et ses règles ténébreuses. Je les ai recherchés avec impatience pour qu'ils soient mes collègues dans une grande expérience visant à rapprocher le divin et le singe saisissant. Mais cela les a horrifiés. Ils ont exigé que je parte. J'ai refusé. Je n'avais pas voyagé si loin pour être refoulé comme un chien indésirable.
• Ce n'était pas comme ça que je voulais que ça se passe. Pourtant, qu'est-ce que la vie sinon une trébuchement d'opportunités ? On fait avec ce qu'on nous donne.
• « Malgré tout ce que la langue anglaise peut se vanter de son expansion, il n'y a rien en elle qui puisse correctement créer ma compréhension de ce que j'ai découvert. Pourtant, je vais essayer. La Divinité est une ruse, simple comme la respiration ou l'adoration. Les dieux sont fébriles de vie et de besoin, sont aussi malléables que n'importe quel mortel.

• Vos rêves ont toujours eu un tel éclat pour eux. Les autres enfants, leurs fantasmes étaient si frangibles : comme du verre mal serti, déjà mousseux de fêlures. Leurs rêves se détachaient d'eux comme de la vieille peau. Mais le vôtre s'est attardé, des mondes in-potentia.
• Vous souvenez-vous, Morgane ? Vous étiez très jeune quand il entrait dans votre chambre et murmurait les terres qu'il avait vues ; dans le noir, encore humide des larmes de ta mère. Elle était proche d'être comme vous, ses élèves sténopé les portes. Mais elle n'était pas toi. De toute sa lignée, tu es le seul comme lui : une clé qui tourne dans l'œil du monde.
• Quelle chose, Morgane. Quel grand soulagement ce doit être de savoir que vous ne serez jamais accablé par l'immortalité. Les histoires sont meilleures quand elles se terminent.
• Il a compris très tôt que ce qu'il faisait était une erreur. Être immortel, c'est être sans moyen d'oublier et comme les souvenirs grandissent alors, une vie fébrile ; comment ils plument dans mille bouches affamées, comment ils crient. Un corps qui pourrit depuis toujours devient un utérus pour des choses pires.
• Il vaut mieux que tu apprennes cet endroit comme une habitude, Morgan. Pratique ruineuse, rêve avec l'abandon d'un fumeur nauséeux de nostalgie. Jusqu'à ce que cela devienne facile comme une dépendance, comme un battement de cœur, comme couler sous la glace.
• De tous les mondes qui existent, un seul a jamais exigé la cohérence, insisté sur la continuité temporelle et l'ordre par-dessus tout. Structure pour que la réalité se réduise à l'arithmétique, esclave de lois auxquelles elle n'a pas consenti : une folie enchaînée à l'amusement du public. Mais la vie trouve un chemin. Vous apprendrez cela.
• Il s'estompera, comme toutes choses le font et toutes choses doivent le faire, ce sentiment d'injustice qui se noue sous votre peau, comme un corps rasé de ses appendices, incapable de se déplacer autrement que par le péristaltisme. Faire comme si c'était la naissance. Imaginez que c'est comme donner naissance. Prétendez que c'est de la douleur pour le plaisir de toute une vie. Faites semblant de survivre. Cela devient plus facile comme ça.
• On vous apprend le truc quelques heures après votre naissance et vous passez votre vie à répéter sa venue. Une telle pratique rigoureuse a ses avantages. Avec chaque année, il devient plus facile de passer dans cet endroit ; avec chaque nuit, il devient plus invitant.
• « Vous pouvez le sentir maintenant, n'est-ce pas ? Dans les os longs de tes cuisses, le creux de tes hanches. Dans le toit de ta bouche, tenu là comme un secret. Dans tes doigts, dans la flûte de ta colonne vertébrale, comme une chanson que tu avais oubliée mais que tu chanteras malgré tout parce que tu es plein, plein plein, tu es un nid douloureux de sons.
• "Tenez-le. Tenez tout. Encore un peu, et ce sera fait, et vous serez comme les noyés enfin remis à l'eau. Au calme à la place. En paix."

• La réputation des fidèles de Zo-Kalar est bien méritée. Tous à Nir connaissaient son culte, les fêtes qui se déroulent entre les équinoxes, ses bénédictions, ses misérables malédictions. Mais personne n'avouerait une allégeance immédiate. Toujours, c'était une histoire héritée d'une génération distincte. Toujours une parabole, toujours la sagesse de quelqu'un d'autre empruntée pour un usage personnel.
• Je commence à soupçonner que je pourrais trouver mes réponses parmi les goules dans les forêts. Une veuve, légèrement translucide dans sa vieillesse, m'a informé d'une superstition locale : que les goules étaient des apostats de la foi de Zo-Kalar, des fanfarons et des jeunes impétueux qui pensaient contracter l'immortalité par la défaveur du dieu.
• Cela me trouble de voir à quel point ces goules sont humaines. Bien que leurs proportions soient déformées, leurs corps déformés, leurs membres étirés et pliés à des angles étranges, ils semblent conserver un certain filon de pensée intelligente. Mais là encore, c'est peut-être du mimétisme, un outil qu'ils utilisent pour dissuader les attaquants.
• J'avais craint que ce ne soit infructueux, une sombre entreprise septique avec des cadavres et aucune réponse à filtrer du carnage. Même mes délires initiaux, la pensée que cette élimination profiterait à Nir, commençaient à faiblir à la suite de tant de morts. Je pense cependant que nous avons enfin avancé. Zo-Kalar, je te retrouverai bientôt.
• Nous l'avons trouvé face contre terre dans une flaque d'eau, gargouillant alors que la vie s'agitait des poumons d'eau de pluie, ses extrémités bleuies dans ce froid criard. J'aurais aimé que nous ayons pris des mesures pour soulager sa douleur, mais à l'époque, tout ce à quoi je pouvais penser était d'appeler Zo-Kalar de sa solitude. C'est peut-être pour ça que ça n'a pas marché. La mort n'est pas cruelle pour tout ce que la vie peut être.
• Sept morts parce que Zo-Kalar tergiverse dans ses prières. J'ai été un athée aussi longtemps que j'ai été vieux, ne voulant pas baisser la tête devant des divinités aussi truculentes. Mais si je ne l'étais pas déjà, l'indifférence de Zo-Kalar m'aurait écorché la foi. Comment peut-il se cacher quand son troupeau souffre ? A quoi servent les dieux s'ils ne fournissent aucun secours ?
• On m'a dit qu'un tombeau-prophète vit quelque part à Nir, et qu'ils gardent leur domicile souterrain afin qu'ils puissent dormir près des morts bien-aimés. Il semble qu'ils prennent audience occasionnellement, mais uniquement sur recommandation et très rarement. Pourtant, ce sont des paramètres avec lesquels je peux travailler.
• Zo-Kalar, m'a-t-elle dit, est un animal effrayé, un animal moins favorisé par les dieux extérieurs que la plupart ne le prétendent. Oui, ils raffolent de lui mais ils se relaient pour le dévorer, et le processus, m'informa-t-elle avec un frisson délicat, durerait des millénaires. Pour cette raison, Zo-Kalar fait rarement une apparition, toujours en train de guérir ou en train d'être mangé.
• «Morgan est vivant. Je le sais parce qu'elle s'oppose toujours à l'enfermement de la chose et se débat avec les myriades de filaments qui la maintiennent en place. C'est un spectacle inconfortable, néanmoins, et j'ai pris l'habitude d'ignorer les deux. Nous allons l'emmener à la Caverne des Flammes pour la prochaine étape. Si l'édifice m'interdit l'entrée, il ne peut me refuser ses frontières.
• Nous la ferons crier jusqu'à ce que les cieux se brisent et que ZoKalar, excisé de sa lâcheté, titube ici pour s'agenouiller et rendre hommage à la musique de sa douleur.

By Dimontez