Ciclo dei sogni: tutte le storie di anomalie

• Il dio delle piccole ferite: tagli di carta, dentellature lunghe un pollice, scavate nelle punte delle proprie articolazioni. È adorato con lacrime di sangue, denti frantumati.
• Il dio dei cancri, tumeroso, circondato da occhi verdi, ciascuno con ciglia delicate, i capelli sottili come l'oro di qualsiasi re. Di tutti i piccoli dei senza nome, solo lui non richiede attenzione. Ha tutto ciò di cui ha bisogno.
• Il dio delle lesioni, del pus gocciolante, della bocca rossa e del respiro affannoso. È adorato con crescente frequenza in questi giorni a Nir.
• Il dio dei denti marci e marci; trovi i suoi santuari tempestati di molari e zanne avvolte in fili di vena rossa. Pregatelo per quelli migliori.
• Nessuno sa perché la gente lo preghi, solo che lui è lì: una piccola figura scheletrica, sempre seduta a gambe incrociate, con un ampio sorriso che gli divora gran parte del viso.
• Il dio delle morti per annegamento. Kelp infesta i suoi santuari, così come i corpi di pesci ancora morenti. Non riesce a trovare trazione in Nir, per qualche motivo..
• Il dio delle gole tagliate e delle morti col filo spinato. Il suo culto è più violento della maggior parte. I suoi santuari sono cadaveri strangolati.
• Il dio delle bestie miserabili e morenti, del topo in trappola, della volpe con la zampa settica. Non richiede adorazione. Egli viene per tutti noi:
• Il dio delle dita mangiate, delle dita masticate fino alla nocca, rosicchiate fino all'osso, sgranocchiate, inghiottite, risucchiate in gole affamate. I suoi altari sono il pavimento di un macellaio. Non guardare.
• Se vedi il suo altare, è troppo tardi per te. Il dio del nascondiglio ha un accordo con gli altri: la sua parrocchia per i loro piaceri.

• “Il primo a venire dopo la morte di mio fratello fu una cosa fatta di nodi e nocche; non camminava, ribolliva sul pavimento. E quando parlò, era una voce che non avrebbe dovuto esserci, e rauca come la voce di una madre. Per favore, gemeva da tutte le sue bocche contemporaneamente.
• «La seconda che venne dopo la morte di mio fratello fu una menzogna, uno scherzo d'aria e di luce, impennata di occhi miriadi come i nomi dei mondi. Ha visto l'assenza di mio fratello e ha riso con un rantolo umido come la feccia della voce di un vecchio.
• “I terzi che vennero dopo la morte di mio fratello furono i lupi. Si fermarono all'ingresso della Caverna delle Fiamme, annegati nella penombra, ombre a parte l'oro dei loro occhi. Quando sono venuti da me, i loro crani si sono rotti e hanno pianto argento mentre le corna sono cresciute dall'osso.
• «Il quarto dopo la morte di mio fratello è stato solo un'eco. Quasi niente. Non era il suono della mia voce, ma qualcosa di più antico e desolato. Parlava di strani luoghi e tempi in cui le piante carnivore versavano la bile in laghi di icore governati da insetti ingioiellati che si nutrivano dei sogni degli uomini.
• Il quinto che sarebbe venuto dopo la morte di mio fratello non aveva né polmoni né arti né gola eppure strillava da qualche parte tra i fronzoli ribollenti che chiamava corpo. Faceva schioccare mentre si muoveva e le cose si contorcevano e quando cadde nel silenzio, la caverna si alzò per gridare a sua volta il suo dolore.
• La sesta a venire era una ragazza. Mi ha detto: In casa c'era un bambino. In quel bambino sono state sistemate ossa, ossa che non erano le loro. In quelle ossa c'era un voto ed era quello che Nascht mi fece quando l'universo era nuovo. In quel voto c'è il mio dolore perché se n'è andato e non sarà adempiuto.
• La settima arrivata dopo la morte di mio fratello era una cosa fatta di spine e lingue lambianti, tigrata dalle punte di ferro. Mi ha chiesto di dargli le sue ossa in modo che potesse fare delle candele con il calcio. Quando non l'ho fatto, mi ha lasciato dei libri che diceva fossero cuciti dalla pelle della schiena di mio fratello.
• L'ottavo arrivato dopo la morte di mio fratello era un uomo che aveva l'aspetto di mio fratello, che parlava come mio fratello una volta, ma quando si è inginocchiato per porgere le sue condoglianze, ho visto che era senza dimensioni, come un dipinto di mio fratello dalla sua tela. Aveva buone intenzioni, diceva. Questo è tutto ciò che possiamo chiedere ai nostri dei, a volte.
• La nona arrivata dopo la morte di mio fratello era una bambina e lei non era altro che una ragazzina che cercava la guida degli dei che dimoravano nelle Caverne della Fiamma. Voleva sapere come sarebbe stata la sua vita, se le avrebbe fatto male, e le ho detto gentilmente che finché vivrà, ci saranno sempre sia agonia che dolcezza.
• La decima ad arrivare fu la morte di mio fratello e fui io a inginocchiarmi davanti a lei. Ho implorato che la sua morte fosse anche la mia e lei ha detto di no. Mi baciò sulla fronte e la sua bocca, sebbene fosse ossa e nient'altro, era fresca e gradita sulla mia pelle.
• L'ultimo ad arrivare è stato l'inizio e la nostra fine.

• The Rent Mouth: una forza anima questo cadavere; una forza l'ha spaccato dal seno all'inguine, ha aperto un sorriso lungo la spina dorsale. Quando parla, piange profezie.
• Mormoranti cadaveri: a volte ritornano. Quando lo fanno, tornano non solo intatti ma gravidi di voci morte.
• La vite risorta: l'edera verde-argento si avvolge attorno a questo cadavere, le sue radici affondano profondamente nella sua carne in decomposizione. Coloro che pensano che i boschi siano innocenti spesso rimpiangono tale stupidità. Il verde è un colore affamato.
• La lingua che striscia: non è singolare ma organi in moltitudine, un toroide di muscoli che si contraggono desiderosi di gustare, di sperimentare.
• The Rotted Half: L'amore muore secondo il proprio programma. Non può essere vivificato, non può essere tentato, non può essere strappato via dalla carne quando vi si è radicato, desideroso di essere riunito
• The Wife-In-Glass: I morti che entrano vendicativi, che escono dalle loro vite con un urlo come un pugno o un annegamento depositato ancora nei loro polmoni: quelli non passano. Essi stanno. Divorano ciò che gli viene negato.
• Prete clamoroso: Il problema con i morti non è che a volte tornano, ma non perdonano
• The Bathyal Womb: la sua infestazione è un dono. È una promessa. È un voto umido pronunciato da una bocca ferita dal dolore, una certezza che un giorno anche questo passerà.
• The Antlered: Non è da nessuna parte che non sia invitato, inizia prima come un formicolio sotto il tetto delle proprie costole. Poi un giorno trafigge il corpo della sua nascita: un'offerta eterna.
• Ciò che rode: il caseggiato in cui strisciano tutte le anime quando il paradiso è marcio e l'inferno inospitale. Sue sono le mani che afferrano e sue sono le bocche che banchettano.

• A volte è facile dimenticare che i ghoul sono sempre stati qui, che hanno sempre dimorato nell'ombra al di fuori di Nir. A volte mi chiedo se fosse un sintomo della nostra prosperità. Pochi si divertono a discutere dell'oscurità d'estate; come una bestemmia, in qualche modo.
• Ho individuato il mio primo ghoul all'inizio dell'adolescenza, molto prima che pensassi di unirmi ai monasteri. Era una cosa allampanata con occhi troppo grandi, ancora riconoscibilmente umana. Sussurrò un selvaggio soliloquio tumultuoso, più festoso nelle sue cadenze di quanto avrei immaginato. Fece mille osservazioni, tutte riconducibili alla fame.
• Tutte queste storie sono apocrifi, tutti gli aneddoti miti. L'immortalità appartiene agli dei. Non sono per noi. Nessuno può vivere per sempre tranne che per i ghoul. Sono sicuro ora.
• Tutte queste storie sono apocrifi, tutti gli aneddoti miti. L'immortalità appartiene agli dei. Non sono per noi. Nessuno può vivere per sempre tranne che per i ghoul. Sono sicuro ora.
• Invidio i ghoul, a volte. Nonostante la loro dieta abominevole, conducono un'esistenza migliore della nostra. Non si preoccupano della morte; invece si nutrono di esso.
• È una bestemmia che muoia mia sorella e non i vecchi del clero né le streghe della foresta. È osceno. È un errore e non sarà così, anche se dovrò sventrare gli dèi e darle da mangiare il loro cuore.
• “La prima volta è inevitabilmente la più difficile. Che si tratti di una prima incursione nelle lingue dei morti o di qualcosa di più intimo, più profondamente vicino al muscolo della resurrezione di una vecchia lingua. Spero che mangi quello che le porto. Spero che funzioni.
• “Sono affascinato, e anche disgustato, dallo zelo che mostra quando divora la preda. I suoi denti, anche se smussati, lavoravano alacremente sui suoi tendini, sulle sue spalle cablate, sul grosso tronco del suo torso. Alla fine, non c'erano nemmeno le ossa.
• Miracolosamente, sta cominciando a riprendersi. Pensavo che, nella migliore delle ipotesi, la diversificazione del suo palato avrebbe stabilizzato la sua condizione, consentendo una più elegante discesa nell'oscurità. Ma mia sorella potrebbe benissimo sopravvivere alla sua malattia. Sfortunatamente, dubito che la mia anima lo farà.
• Era un vagabondo; nessuno di importante, un ubriaco malizioso senza alcun rispetto per l'igiene e ancor meno compassione per la civiltà. Nessuno ne sentirebbe la mancanza. Continuavo a ripetermelo mentre lo trascinavo a casa da lei. Continuavo a ripetermi la stessa cosa mentre lei cominciava a mangiarlo.
• È troppo difficile. Lo scopriranno. Non posso portarle altri corpi da mangiare. Ma se non lo faccio, potrebbe rifiutare ancora una volta. Ho un'alternativa, che potrebbe farci guadagnare un po' di tempo. Non sarà piacevole. Ma posso provare. Proverò per lei.
• Sta succedendo qualcosa anche a me. Non posso essere certo del perché. Non c'è contatto attivo tra la mia carne ei suoi denti. Tuttavia, ho sviluppato una straordinaria attitudine alla rigenerazione. Ogni lembo di muscolo che le do da mangiare, ritorna al tramonto successivo, pronto per essere scorticato di nuovo.

• Alcuni studiosi postulano che senza Zo-Kalar non ci sarebbero né vita né morte, nient'altro che uno stato purgatoriale: putrefazione senza fine, decadenza senza controllo. Eternità putrescenti, con dei vermi che ingrassano sui nuovi dannati.
• L'adorazione di Zo-Kalar è meno affamata di quanto predicano gli scettici. I fedeli offrono i loro anni come un altro potrebbe fare oblazioni di cuori, e la loro morte con il fervore di un amante all'altare: niente dato senza consenso, niente offerto se non nella sua interezza.
• I sacerdoti di Zo-Kalar sono raffinerie, sono grembi in cui il mostruoso gestazione, morte e vita ribolle senza sosta all'interno della coppa delle loro pance; e mescolato in esso con il loro sangue e le loro viscere: freschi phylum di futuri.
• La presenza di Zo-Kalar è contrassegnata da un odore non dissimile dal petrichor, tranne che invece della pioggia, è un profumo minerale come se fosse di denti trasformati in un attar, calcio macinato abbastanza fine da poter essere respirato.
• Di tutto il suo pantheon, si dice che Zo-Kalar - pallido come il bacio della tomba, costellato di votivi - sia il più amato tra gli Dei Esterni, che adorano per loro come un contadino coccolerebbe il suo miglior agnello, ingrassandolo per un raccolto cena.
• Mentre altre religioni praticano l'eccesso, fecondo di cappelle e simboli, il culto di Zo-Kalar è servito dalla mancanza. I fedeli trascorrono la loro vita alla ricerca delle loro scritture e coloro che le trovano, le accumulano come giovani.
• Le bibbie di Zo-Kalar sono fatte del loro corpo: la pelle delle sue pagine dai solchi dei Loro gomiti, i riquadri di fragile pelle strappati dalla Loro schiena, le sue parole il Loro sangue, blu come il rossore di un livido sul cadavere di un prete gola.
• Che il vivente non offra nulla che il suo cadavere possa desiderare di conservare.
• – un aforisma zokalariano.
• Coloro che voltano le spalle a Zo-Kalar sono, a loro volta, rinunciati sia alla vita che alla morte, proibiti da entrambe e costretti a resistere come gusci caotici, costretti a marcire perennemente senza possibilità di sollievo.
• I beati di Zo-Kalar muoiono mentre vivono: con bruciante perspicacia, i loro sensi infiammati, e non sonnecchiano durante la morte e non trovano sollievo nell'attenzione palliativa.

• Thad un tempo aveva un nome diverso, chiaro come il terreno accidentato fuori da Ulthar, ridotto all'anonimato dal passare di mille vite.
• Di tutte le offerte, è il miele che non posso sopportare. Come icore sulla mia lingua, come un ricordo filtrato nella mia carne. Chi sapeva che la divinità potesse essere così amara?
• Faceva male. Tutta la conoscenza del mondo e nemmeno un frammento di essa mi diceva quanto avrebbe fatto male essere divorati da loro.
• Una volta gli ho chiesto com'era aver visto le epoche appassire nella memoria sbiadita. Li invidio, disse.
• Fui insanguinato dalle stelle, scorticato dalla mia ignoranza, aperto e svuotato in modo che le spire si riversassero da me, nere come icore, pure come la speranza. Quando tutto ciò che restava di me era pelle, cominciò a sussurrare, e i mondi cedettero alla sua voce. Ero uno di loro, finalmente.
• Quali bugie ci vengono raccontate degli dei. Li crediamo assoluti nei loro auspici, crudeli o compassionevoli, e le qualità che sono state loro assegnate sono immutabili come la morte stessa. Ma la verità è che la divinità è volubile come qualsiasi animale e farebbe di tutto per mangiare.
• Ha fatto male. Tutta la conoscenza nell'universo e tutto ciò che mi diceva era questo: quando tutto il resto sarà marcito, il dolore durerà.
• La mia prima offerta fu un vecchio di ottant'anni, il volto cicatrizzato dagli anni, segnato come se fosse una mappa amorevolmente coltivata sull'ampiezza della vita di un viaggiatore. Non gli ho fatto niente. Ha eseguito lui stesso il sacrificio. Si è tagliato la gola e si è sanguinato ai miei piedi e quando ho bevuto la sua pelle fresca, sapeva di vino.
• È stato brutale. Peggio ancora del sacrificio della carne, questa flagellazione dello spirito. Ma non potevo dire niente. Come dèi abbiamo appetiti, come dèi dobbiamo mangiare. Quindi, ho potuto solo testimoniare mentre il ragazzo si svuotava del suo nome in onore del mio.
• È strano stringere nel petto un dio morto, ancora più strano quando era tuo fratello. Non muoiono, sai? Non pienamente. Indugiano in ansiti di panico, svolazzando come se un uccello tra i denti di un gatto.

• L'uomo aveva un volto malinconico, pallido ma non attraente, la sua pelle meno ceramica e più del pallore sbiancato di qualcosa dimenticato nell'oscurità. Ma i suoi occhi portavano il sacro bagliore di un uomo posseduto dalla sua ricerca e dove Randolph Carter camminava attraverso le Terre dei Sogni, la terra si agitava al suo posto.
• Randolph Carter era stato assorbito dalla sua ricerca, così travolto da essa, infatti, che quando l'ho incontrato, era rimasto ben poco dell'uomo. Ciò che spingeva il suo corpo, ciò che lo spingeva attraverso le Terre dei Sogni, era la certezza che la sua ricerca alla fine avrebbe dato i suoi frutti. Non ha vissuto in mezzo a noi; era altrove.
• Parlava di un uomo di nome Harley Warren con un affetto così straziante che mi chiedevo spesso se Warren fosse stato qualcosa di più di un amico. Un amante, forse, anche se nessuno dei due lo ammetterebbe. La stagione della storia in cui abitavano non permetteva cose del genere. In ogni caso, Carter si è chiaramente pentito della paura che lo ha tenuto lontano da Warren.
• Randolph Carter dimorava in un costante terrore paralizzante. Eppure considerava il cosmo con tale tenerezza, riluttante a permettere che quella paura gli servisse da bussola. Non so se capisse che meraviglia fosse il suo comportamento. Così tanti uomini avrebbero brandito le loro insicurezze come un'arma contro il mondo, ma lui no.
• Randolph è invecchiato a passi da gigante. Ogni volta che lo vedevo, c'era più argento nei suoi capelli, più rughe sul suo viso smunto, come se un cartografo fosse intento a tracciare una mappa di ogni tragedia che ha sopportato.
• Sospetto che Carter capisse la morte come pochi Dreamers. Spesso sembrava affrettato, disperato anche solo per cercare di raccogliere la bellezza che il mondo gli permetteva e ripiegare il ricordo di tale nelle sue costole in modo che potesse essere corazzato contro la sua stessa fine.
• Quando ho incontrato Randolph Carter, era composto quasi interamente di rimpianti. Il mondo era impallidito per lui, fiorente solo in quegli spazi in cui capiva di non essere più desiderato. Parlava spesso di ciò da cui evitava, delle volte in cui si bloccava, delle sue esitazioni. Che uomo diverso sarebbe ora se non fosse per le sue paure.
• Carter mi ha confidato che stava diventando più difficile tornare nelle Terre dei Sogni. La sua immaginazione, che credeva fosse centrale nella sua capacità di viaggiare fin qui, veniva cannibalizzata dal tempo. Stava cominciando a dimenticare chi era, e il ragazzo che era stato stava svanendo in qualcun altro.
• Carter disprezzava Nascht. Credeva che Nascht fosse un avaro delle sue informazioni e che tale conoscenza dovesse essere data liberamente al mondo. Ma sospetto soprattutto che fosse geloso. Nascht era immortale e lui no.
• L'ultima volta che ho visto Carter, ho visto qualcosa nel suo sguardo che non avevo mai visto prima: la pace.

• Non era così che volevo che andasse. Eppure, cos'è la vita se non un inciampo di opportunità? Ci accontentiamo di ciò che ci viene dato.
• Il mio primo tentativo è stato abortito. Mi ha urlato finché non è morto. Sospetto che possa avere a che fare con la coercizione necessaria per acquisire il materiale di base; qualcosa della malizia della sua origine seguì nel nocciolo della carne primordiale. Tuttavia, non è stato infruttuoso. Il fallimento, dopo tutto, indica la possibilità di successo.
• «Ho tentato di nuovo il mio esperimento, questa volta in prossimità degli archi. Il nodulo rimase quiescente; faceva le fusa come potrebbe fare un gatto, pieno di uno strano piacere sonnolento. Non so ancora cosa fare della mia creazione, ma ho diverse idee”.
• “La natura è composta da ecosistemi. Possiede i propri rapporti, le proprie strutture di controlli ed equilibri, una verità che sembra universale sia qui che nel mondo della veglia. Quindi, ho abbandonato la mia creazione al sistema. Se deve sopravvivere, farà come deve. A quel tempo, quella decisione sembrava saggia. Adesso? Non così tanto."
• Costava uno scoiattolo della foresta. Il suo corpo si è deliquescito in una sostanza simile al taffy nel mio palmo, aggrovigliandosi tra le mie dita. Mentre lo faceva, perse il suo colore: rosso-oro sbiancato in madreperla prima di necrotizzarsi, diventando nero.
• Di tutte le cose che pensavo di pianificare, la sua giocosità non era tra queste. Quel ringhio di ichorous basalto si intrecciava tra le mie mani, un gattino euforico di essere vivo. Ho pensato di dargli un nome, ma mi è sembrato un sacrilegio peggiore della sua creazione.
• “Mi sono svegliato oggi per scoprire che la cosa ora è dotata di gambe, un alone di estrusioni spinose che cambiano dimensione ogni volta che distolgo lo sguardo. Almeno, così penso. non posso esserne sicuro. Ultimamente, poco sembra certo…”
• È più facile illudersi nel credere che noi, come specie, possediamo un significato quando fingiamo che il cosmo sia gravato da desideri simili ai nostri. Nonostante i miei migliori tentativi, mi sono affezionato alla mia creazione e credo che mi sembri come se un bambino potesse guardare i propri genitori.
• Mi ha svegliato stamattina, cinguettando, con molte bocche dove prima era stato come marmo liscio, ogni apertura delimitata dalle labbra rosee di una donna, le loro viscere fibrose di denti aghiformi. Disse qualcosa mentre percorreva il mio sterno anche se non ricordo cosa, ma so di essere diminuito dall'assenza di quel ricordo.
• “Hai mai visto la luce infrangersi mentre si schianta in uno stagno immobile, spezzata proprio così, un mammifero dalla schiena rotta con la gola sventrata dall'acqua increspata? Com'è facile credere che sia normale. Ma se non lo fosse? E se tutto ciò che è "normale" fosse l'illusione di un cervello malato di terrore? Ci penso mentre guardo la mia creazione in questi giorni.
• L'ho trovato nel tardo pomeriggio a cavalcioni del corpo di un cervo o di una cosa simile a un cervo, almeno, le sue corna costituite da mani mummificate ancora serrate in una preghiera muta e senza risposta. La carcassa non era stata scorticata, sfogliata o sfilettata, ma si era liquefatta, trasformandosi in una pozzanghera di un icore cupamente luccicante.
• È più grande? non posso dirlo. Come si può determinare l'allometria della sua forma quando le variabili sono state così nebulose? I confini della cosa si spostano tra l'alba e la luce insanguinata del crepuscolo. Gocciola, marcisce, i suoi bordi ribollono. Ma penso che sia cresciuto. Sono quasi sicuro.
• “Sono andato dagli dei fratelli con la cosa al seguito, aspettandomi non riconoscimenti ma risposte, almeno, poiché i due si sono professati signori su tutto ciò che c'è da sapere e tutto ciò che vale la pena conoscere. Quello che non mi aspettavo era la loro paura, la loro trepidazione alla vista della cosa. O quello che è successo dopo.

• Cosa si fa con il raccolto del cadavere di un dio? Un cadavere inghiottito e sublimato dal bambino che avevano creato? Non mi aspettavo che ciò accadesse, non avevo voluto che Nascht fosse il prezzo di questa nascente scienza? Non avevo chiesto questo. Ma eccoci qui, e sarebbe insensibile lasciare che la sua sofferenza sia nulla.
• Con ogni morte arriva una dissolutezza di nuova vita, vermi e corvi, scarafaggi luminosi come i gioielli che potrebbero adornare le trecce di un visconte. Questo è anche il caso qui. Dalla carcassa della divinità spenta è sorto qualcos'altro, e credo che mi parli.
• L'icore è inconsistente, una sostanza fuggitiva che cerca di eludere le mie manipolazioni, colando tra le mie dita, torcendosi da dove è stata bloccata. Comincio a sospettare che qualche aspetto del dio rimanga, incastonato nella massa luccicante, e lui desidera fuggire.
• La descrizione sfugge a ciò che è seguito nelle ultime cose: la cosa che ho creato, quel globo di madreperla spinoso e ghignante, ora trascorre i suoi giorni pascolando i detriti della sua preda per me, un collie e la sua pecora solitaria. Siamo una famiglia particolare, ma non mi lamento. C'è del lavoro da fare qui.
• “Non abbastanza, non abbastanza. L'icore del dio è diventato acquoso, come qualcosa che il morente potrebbe espettorare: insanguinato con tinte più scure, inutile per il mio scopo. Ogni giorno ce n'è meno, anche se ho iniziato a usare ogni tipo di contenitore per contenerlo. Ho bisogno di più."
• “Disperato, io, in preda al delirio, sono tornato alla Caverna delle Fiamme, certo che Kaman-Thah potesse essere più docile ora, avendo visto ciò che è accaduto quando Nascht non era disposto. Sicuramente sarebbe possibile una trattativa e sicuramente, con tutte le parti interessate, potrebbe esserci un percorso in cui tutti ne traiamo profitto. Ma la Caverna delle Fiamme non mi permetterebbe di entrare.
• La cosa mi ha portato un altro di quegli strani cervi, questo coronato di occhi da aracnide, mascelle faringee che schiamazzavano e scattavano anche se il suo spirito era fuggito da tempo. Insieme, abbiamo decotto altro icore, ma l'unguento era di nuovo troppo fluido.
• Mi sono svegliato con corpi su corpi ammucchiati come una pira, ossa che scorrevano fino al nero e muscoli lividi, come se un pittore fosse inciampato e avesse perso il controllo dei suoi pigmenti. Sopra questo macabro diorama era accovacciata la cosa che avevo creato, rimpicciolita come una lucertola, completa di orgogliosi fronzoli.
• È giusto. Nascht ha fornito così tanta materia prima, ed era solo un piccolo dio. Se riesco a trovarne un altro, se riesco a trovarne uno di statura migliore, potrei riuscire a riprendere l'esperimento. C'è un raccolto da trovare nella carne divina. Richiede solo che il suo macellaio sia audace.
• Deve essere uno degli Dei della Terra. Abbastanza mortale da essere massacrato... no, non massacrato, perché avevo scelto quella parola? Non macellato. Non sono qui per massacrare i pantheon. Preso, forse? Non lo so. Ma so che deve essere uno di loro e poi, forse...

• The Guide to The Staring Eye: I sonnambuli hanno scritto bestiari per ciò che incontrano nel sonno. In Nir, i sogni sono illegali.
• Mangiatori di sé: la micologia ha un valore inestimabile nelle foreste dove non c'è niente da mangiare se non il sé e ciò che cresce su quel sé.
• Il libro delle cento bocche: ciò che rode possiede un sacerdozio illecito. Sebbene avvertiti di fermare la loro evangelizzazione, continuano a diffondere la parola della loro Mother Maw.
• Un resoconto degli ultimi giorni di Slein: C'era una volta una città dove sorgeva Nir. C'erano persone qui dove dormivamo. C'era musica. C'era speranza. Il loro sangue implora ancora.
• L'annegamento dei tre volte nati: i riti con cui gli anziani di Nir una volta assassinarono un dio il cui nome non è più pronunciato, le cui ossa non vengono più mangiate.
• The Iron Tome: un compendio di flagellazioni attese da coloro che avrebbero nutrito la cosa maledetta all'incrocio del Nir.
• The Devoured Codex: Apologia for the Outer Gods, scritto da eremiti e gatti che hanno mangiato il nervo numinoso.
• An Almanac of those Returned: I Eaten Saints tengono d'occhio i morti che tornano. Scrimshaw le profezie sui cadaveri sulle proprie ossa.
• Eurydice's Feast: Un libretto di un'opera ormai dimenticata, un tempo popolare tra i giovani. Racconta la verità sull'ascesa di Orfeo e su ciò che venne dopo. L'amore sta divorando. L'amore è sempre stato.
• Il sale, la pietra: le scritture di un dio annegato e mangiato dai suoi miriadi di fratelli, allattati lì ancora nei loro incubi, in attesa della rinascita.

• “Ehi, è @KT con un altro episodio di Carion Town. Gli studiosi hanno a lungo discusso se The Red Crow governa in isolamento o è assistito da un pantheon. Un accademico postula che la risposta non sia né l'una né l'altra, e che il corvo rosso presieda a una corte di vermi nobilitati e mosche ingioiellate.
• “Qui è @KT, grazie per esserti sintonizzato. Il Corvo Rosso marchia la sua prescelta con pustole simili a bocche. Spesso si manifestano in grappoli, dentati e con fronde di lingue. I fedeli si classificano in base a quanto sono numerosi i loro ascessi e quanto facilmente spargono profezie.
• “Ehi, è @KT. Ci sono sempre strade che si snodano fino a Carriontown e, nonostante le voci, ci sono sempre modi per strisciare fuori dai suoi confini. Ma quelli che vengono a Carriontown tendono a restare. Qui, dove la morte fa il suo letto, tace. Qui è quasi sicuro”.
• Carriontown è reale? Questa domanda è stata posta per secoli. Ma come vi dirà uno qualsiasi dei suoi sacerdoti delle ceneri, la risposta è: "Sì, sì, e ancora sì". Reale come il fremito del proprio respiro sull'orlo della morte. Reale come il marciume. Veri come vermi. Reale come vuoi. @KT che si chiude per la notte.
• “@KT qui. Grazie a tutti i nuovi follower per essersi uniti a noi in questa avventura. Carriontown è il mio tributo a Hookland, che è questo fantastico account Twitter che racconta la tradizione di un luogo che quasi esiste. Carriontown è la mia opinione su questo, solo... un po' più oscuro. Ad ogni modo, spero che ti piaccia il viaggio.
• “Ehi @KT qui. Nessuno a Carriontown sogna. The Wife-In-Glass ha proibito tali atti sacrileghi dopo che The Red Crow è diventato ascendente. Ci sono diverse teorie su questo, ma la più diffusa, anche se di cui si parla meno, è che i sogni attraggono gli dei sbagliati.
• “@KT qui. Non dimenticate di premere quel pulsante di iscrizione gente. La morte a Carriontown avviene per consenso, ed è sempre una festa. I residenti tengono baccanali che durano sette giorni e diciassette notti. Il vino è versato. I dolci vengono ricavati dalla gola del morto appena consacrato: laminati nel miele e poi fritti. Il primo morso è sempre riservato a Il Corvo Rosso.
• Ehi, @KT di nuovo. Alcune persone mi hanno chiesto di Carriontown e da dove ho tratto la mia ispirazione, quindi riporto qualcosa che ho sentito: Carriontown è un luogo ricordato in modo imperfetto. È reale come i vermi, reale come il marciume. Ci sei stato. Ci sono stato. L'abbiamo sognato tutti. Questa è semplicemente una cornice diversa per l'immagine.
• “È @KT qui con un messaggio da Carriontown: che tu possa incontrare The Red Crow nei suoi stracci da guerra. Possa lei visitarti vestita come Colui che rode.
• “@KT con un'altra filastrocca di Carriontown:
  Dai pozzi, attraverso i tunnel
  Usciamo di notte
  E mordi e mordi e mordi e mordi!
  Facciamo il giro del cerchio
  Tirandoti giù, molto più in basso
  Attraverso città d'osso
  I nostri denti sono così luminosi
  Per illuminare la tua strada attraverso la notte senza fine”

• Una donna illuminata dal grasso bagliore della candela, che si amputava delicatamente le dita all'altezza delle nocche. Succhia la carne da ogni nodo osseo.
• “I ganci pendono da un soffitto intriso di oscurità. Cosce di carne avvolte nella plastica oscillano da ogni curva luccicante, contorcendosi, le bocche premute contro la pellicola trasparente.
• La stanza è priva di qualsiasi cosa tranne che per una vernice polverosa e una figura pallida e screziata in piedi in un angolo, con la testa premuta contro il muro.
• Due bambini siedono su un tappeto vermiglio, i volti oscurati dalle teste di animali che indossano. Tra loro: un corpo, sbottonato allo sterno, le viscere aperte come presagi.
• Stringhe di muscoli rosa bagnati tessono la stanza, come il lavoro a maglia di una vecchia steso e dimenticato. Qualcosa sta cantando dentro.
• Una stanza opulenta, piena zeppa di velluto rosso. C'è un uomo in cima a un lussuoso divanetto, che legge con calma, nonostante l'intestino schiacciato dai suoi piedi.
• Una donna siede con le ginocchia contro il petto sul pavimento proprio al centro di questa stanza, circondata da un cerchio di candele tremolanti. Mentre singhiozza, la sua pelle nuda produce grumi di carne tendellata, che cadono e scivolano nell'oscurità.
• La stanza è occupata da quello che sembra essere un enorme verme, rosa come un muscolo bruciato, arrotolato su se stesso. Attraverso la sua pelle merlata, è possibile vedere le sagome che si muovono, artigliando per il rilascio.
• La stanza è vuota, a parte una massa ribollente di ciglia blu violacee. Di tanto in tanto, gli occhi diventano evidenti tra i villi contorti.
• Il muschio tappezza le pareti e il pavimento di questa stanza, infesta il soffitto. Ha inghiottito anche l'arredamento e la distesa di corpi sul pavimento. C'è un cervo qui dentro con gli occhi da faro, le corna come braccia che afferrano e troppe zampe.
• La stanza è affollata di scale a chiocciola, che crescono a tutti gli angoli, cresciute di cento materiali diversi: granito, ossidiana, legno di teak, muscoli.
• Due uomini siedono accasciati alle estremità opposte della stanza, marionette con i fili tagliati. Le loro teste sono lune crescenti, bordate di molari, insanguinate e ribollenti di cervello.

• Non sorprende che sia stato Nasht a imparare per primo cosa significa essere soli.
• A volte mi chiedo se dentro di me ci siano ancora i detriti della mortalità, sparsi tra le mie costole. Ma dubito di questo. Le mie ossa bruciano in questi giorni, braci traspiranti; Sudo leggero. Se c'era qualcosa di umano in me, è sparito: cenere sulla pira di Nasht.
• “Che cosa strana è essere invidiosi dei morti, addolorati dal loro sonno, dalle radici conficcate nelle loro costole, e da come il suolo e i vermi li tengono vicini, contenuti nell'oscurità e al sicuro per sempre. A volte, penso che lo ucciderei per avermelo portato via.
• Restituiscilo. Mi pento di tutto quello che ho detto. Me ne pento, mi pento di ogni desiderio malriposto. Restituiscilo. Ridammi mio fratello. Non ho chiesto questo. L'eternità è troppo immensa per sopportarla da sola.
• “Una cosa affusolata e con molti occhi – agile nonostante l'aritmetica disobbediente del suo scheletro, la sua colonna vertebrale che fiorisce in alcuni punti, le vertebre come grossi nodi di cancro minerale – è venuta a cercare pubblico oggi. Stava morendo, ma ancora alla disperata ricerca di risposte. Perché questo fa male, Nasht, oh, Signore? Oh, Dio mio. E perché non posso ancora morire?
• Abbiamo parlato una volta, io e mio fratello, e abbiamo parlato a lungo di dèi ed eternità. Colpito da una perversa curiosità, si chiese se fosse come me: un mortale, risuscitato dal marciume. Nascht aveva annuito e si era scusato per aver dato anche a me il fardello del cuore di un altro.
• Siamo rimasti in sua presenza e l'abbiamo ascoltato mentre cantava la sua nenia idiota. Nel suo lamento esasperante, ho sentito il cantico che ha dato vita a mondi e universi massacrati. Era una musica imparziale, creazione e distruzione, entrambe senza pregiudizi. E ho pianto sapendo che nessuno di noi contava affatto.
• “È venuto di nuovo. Ancora morente, ancora incapace di morire. Quanto vali, Signore, se non puoi porre fine a tutto questo per me? Se non puoi, dimmi almeno perché devo soffrire. E Nasht, mio ​​fratello, pianse mentre trasformava la cosa in icore.
• Mi sono svegliato e lui se n'era andato, e il mondo continua a girare, e Azathoth continua a canticchiare i suoi idioti paen, e mio fratello non c'è più. Nasht se n'è andato e io sono solo.

• Da ragazzo mi è stato detto di mettere in discussione tutte le cose: il cielo, la terra, le abitudini degli uomini, ma soprattutto le scritture che legavano tali concetti. Mio padre aborriva la divinità. Lo riteneva falso come gli uomini che ti chiedono di giocare a scacchi con loro in piazza. Quando si chiede obbedienza, la cosa corretta da fare è chiedere: 'Perché?'
• Ma cosa succede se c'è un dio?' Gliel'ho chiesto una volta, quando ero giovane e ancora abbastanza innocente da aver paura di idee del genere. Aveva riso. Se ci fosse un dio, disse, non sarebbe vendicativo, non dopo tutto quello che ha fatto, non dopo le preghiere che ha ascoltato. Se un dio esiste, deve sicuramente aver paura della rabbia della sua creazione.
• “Raramente mi sono pentito della morte di mio padre. Non era un uomo buono, incline a capricci di violenza; beveva troppo, guadagnava troppo poco e si scambiava troppo i riconoscimenti della sua giovinezza. Ma come avrei voluto che potesse vedere quello che ho visto oggi.
• “Mi sono seduto ai piedi degli dèi fratelli e mi hanno ordinato di porre loro tutte le domande a cui desideravo una risposta. Così ho fatto. Mi hanno raccontato tutto. Del cosmo, dell'entropia, di ciò che è venuto prima e di ciò che sarebbe venuto dopo, delle civiltà che sarebbero sorte molto tempo dopo che il mondo si fosse ridotto in cenere. Ma non mi parlerebbero degli dei.
• “Sono tornato da loro dopo millenni di viaggio, certo di aver finalmente compreso il luogo e le sue tenebrose regole. Li ho cercati ardentemente come miei colleghi in un grande esperimento per colmare il divino e la scimmia avida. Ma li faceva inorridire. Mi hanno chiesto di andarmene. Ho rifiutato. Non avevo viaggiato così lontano per essere respinto come un cane indesiderato.
• Non era così che volevo che andasse. Eppure, cos'è la vita se non un inciampo di opportunità? Ci accontentiamo di ciò che ci viene dato.
• “Per quanto la lingua inglese possa essere orgogliosa della sua espansività, non c'è nulla in essa che possa correttamente autorizzare la mia comprensione di ciò che ho scoperto. Comunque, ci proverò. La divinità è un trucco, facile come il respiro o l'adorazione. Gli dèi sono febbrili di vita e di bisogno, sono malleabili come qualsiasi mortale.

• I tuoi sogni hanno sempre avuto un tale splendore per loro. Gli altri bambini, le loro fantasie erano così frangibili: come vetri mal fissati, già spumeggianti di crepe. I loro sogni si sono staccati da loro come vecchia pelle. Ma il tuo è rimasto, mondi in potenza.
• Ti ricordi, Morgan? Eri molto giovane quando entrava nella tua camera da letto e sussurrava delle terre che aveva visto; nel buio, ancora umido delle lacrime di tua madre. Era vicina ad essere come te, le sue pupille porte stenopeiche. Ma lei non era te. Di tutta la sua stirpe, tu sei l'unico come lui: una chiave che gira negli occhi del mondo.
• Che cosa, Morgan. Che grande sollievo dev'essere sapere che non sarai mai oppresso dall'immortalità. Le storie sono migliori quando finiscono.
• Ha capito molto presto che quello che ha fatto è stato un errore. Essere senza morte è essere senza mezzi per dimenticare e come crescono allora i ricordi, un tipo di vita febbrile; come s'infilano in mille bocche affamate, come strillano. Un corpo in putrefazione da sempre diventa un grembo per cose peggiori.
• È meglio che impari questo posto come un'abitudine, Morgan. Esercitati rovinosamente, sogna con l'abbandono di un fumatore nauseato dal desiderio. Finché diventa facile come una dipendenza, come il battito del cuore, come sprofondare sotto il ghiaccio.
• Di tutti i mondi che esistono, solo uno ha mai preteso coerenza, ha insistito sulla continuità temporale e sull'ordine sopra ogni altra cosa. Struttura in modo che la realtà potesse essere ridotta in aritmetica, schiava di leggi a cui non aveva acconsentito: una cosa selvaggia incatenata al divertimento di un pubblico. Ma la vita trova un modo. Imparerai questo.
• Svanirà, come tutte le cose fanno e tutte le cose devono, quel senso di ingiustizia che ti fa venire le nocche sotto la pelle, come un corpo privato delle sue appendici, incapace di muoversi se non per peristalsi. Fai finta che sia nascita. Fai finta che sia come partorire. Fai finta che sia dolore per il bene di una vita di piacere. Fai finta di sopravvivere. Diventa più facile così.
• Ti viene insegnato il trucco entro poche ore dalla tua nascita e passi una vita a provare per il suo arrivo. Tale pratica rigorosa ha i suoi vantaggi. Ogni anno diventa più facile passare in quel luogo; ogni sera diventa più invitante.
• “Lo senti ora, vero? Nelle ossa lunghe delle tue cosce, nell'incavo dei tuoi fianchi. Nel palato, tenuto lì come un segreto. Nelle tue dita, nel flauto della tua spina dorsale, come una canzone che avevi dimenticato ma che canterai a prescindere perché sei pieno, pieno pieno, sei un dolente nido di suoni.
• “Tienilo. Tienilo tutto. Ancora un po', e sarà fatto, e sarai come l'annegamento finalmente arreso all'acqua. Tranquillo invece. In pace."

• La reputazione dei fedeli di Zo-Kalar è meritata. Tutti a Nir conoscevano la Sua adorazione, le feste che si tengono tra gli equinozi, le Sue benedizioni, le Sue miserabili maledizioni. Ma nessuno confesserebbe fedeltà immediata. È sempre stata una storia ereditata da una generazione separata. Sempre una parabola, sempre la saggezza di qualcun altro presa in prestito per uso personale.
• Comincio a sospettare che potrei trovare le mie risposte tra i demoni delle foreste. Una vedova, leggermente traslucida nella sua vecchiaia, mi informò di una superstizione locale: che i ghoul fossero apostati della fede di Zo-Kalar, spacconi e giovani sfacciati che pensavano di contrarre l'immortalità tramite il disprezzo del dio.
• Mi turba vedere quanto siano umani quei ghoul. Sebbene le loro proporzioni siano distorte, i loro corpi deformati, gli arti allungati e piegati ad angoli misteriosi, sembrano conservare una vena di pensiero sapiente. Ma poi di nuovo, forse, è il mimetismo, uno strumento che impiegano per dissuadere gli aggressori.
• Avevo temuto che sarebbe stato infruttuoso, un cupo affare settico con cadaveri e nessuna risposta da vagliare dalla carneficina. Anche le mie delusioni iniziali, il pensiero che questo abbattimento avrebbe giovato a Nir, stavano iniziando a vacillare sulla scia di così tanta morte. Penso, tuttavia, che alla fine abbiamo fatto progressi. Zo-Kalar, ti troverò presto.
• Lo abbiamo trovato a faccia in giù in una pozzanghera, gorgogliante mentre la vita si contraeva dai polmoni di acqua piovana, le sue estremità bluastre in quel freddo sgargiante. Vorrei che ora avessimo preso provvedimenti per alleviare il suo dolore, ma in quel momento tutto quello a cui riuscivo a pensare era chiamare Zo-Kalar dalla sua solitudine. Forse è per questo che non ha funzionato. La morte non è crudele per tutto ciò che la vita potrebbe essere.
• Sette morti perché Zo-Kalar procrastina le sue preghiere. Sono ateo da quando sono vecchio, non volendo chinare il capo davanti a divinità così truculente. Ma se non lo fossi già stato, l'indifferenza di Zo-Kalar mi avrebbe scorticato la fede. Come può nascondersi quando il suo gregge soffre? Qual è lo scopo degli dei se non forniscono alcun soccorso?
• Mi è stato detto che un profeta della tomba vive da qualche parte a Nir, e che mantengono il loro domicilio sotterraneo in modo da poter dormire vicino agli amati morti. Sembra che raccolgano occasionalmente il pubblico, ma solo su raccomandazione e molto raramente. Tuttavia, questi sono parametri con cui posso lavorare.
• Zo-Kalar, mi ha detto, è un animale spaventato, meno favorito dagli Dei Esterni di quanto la maggior parte direbbe. Sì, adorano lui ma fanno a turno per divorarlo, e il processo, mi informò lei con un delicato brivido, sarebbe durato millenni. Per questo motivo, Zo-Kalar fa raramente la sua comparsa, sempre guarendo o in procinto di essere mangiato.
• “Morgan è vivo. Lo so perché continua a opporsi al confinamento della cosa e lotta con la miriade di filamenti che la tengono ferma. È uno spettacolo spiacevole, tuttavia, e ho iniziato a ignorare i due. La porteremo alla Caverna delle Fiamme per il passo successivo. Sebbene l'edificio mi proibisca di entrare, non può negarmi i suoi confini.
• La faremo urlare finché i cieli non si spezzeranno e ZoKalar, asportato dalla sua codardia, barcollerà qui per inginocchiarsi e rendere omaggio alla musica del suo dolore.

By Dimontez