Ciclo dos Sonhos: Todas as Histórias de Anomalias

• O deus das pequenas feridas: cortes de papel, serrilhas de uma polegada de comprimento, cavadas nas pontas das juntas. Ele é adorado com lágrimas de sangue, dentes quebrados.
• O deus dos cânceres, tumeroso, rodeado de olhos verdes, cada um deles com cílios delicados, os cabelos tão finos quanto o ouro de qualquer rei. De todos os pequenos deuses sem nome, só ele não requer atenção. Ele tem tudo o que precisa.
• O deus das lesões, pingando pus, com a boca vermelha e ofegante. Ele é adorado com frequência cada vez maior em Nir.
• O deus dos dentes apodrecidos e podres; você encontra seus santuários cravejados de molares e presas amarradas em fios de veias vermelhas. Ore a ele por melhores.
• Ninguém sabe por que as pessoas rezam para ele, apenas que ele está lá: uma figura esquelética, sempre sentada de pernas cruzadas, com um sorriso largo que come a maior parte do rosto.
• O deus das mortes por afogamento. Kelp infesta seus santuários, assim como os corpos de peixes ainda morrendo. Ele não consegue encontrar tração em Nir, por algum motivo.
• O deus das gargantas cortadas e das mortes com arame farpado. Seu culto é mais violento do que a maioria. Seus santuários são cadáveres estrangulados.
• O deus das bestas miseráveis ​​e moribundas, do rato na armadilha, da raposa com sua pata séptica. Ele não requer adoração. Ele vem para todos nós:
• O deus dos dedos comidos, dos dedos mastigados até a junta, roídos até o osso, mastigados, engolidos, sugados goelas famintas. Seus altares são chão de açougue. Não olhe.
• Se você vir o altar dele, é tarde demais para você. O deus do esconderijo no escuro tem um acordo com os outros: sua paróquia para os prazeres deles.

• “O primeiro que veio após a morte de meu irmão foi uma coisa de nós e ossos nodosos; não andava, fervilhava pelo chão. E quando falou, era uma voz que não deveria ser, e rouca como a voz de uma mãe. Por favor, lamentou de todas as suas bocas de uma vez.
• “O segundo que veio após a morte de meu irmão foi uma mentira, um truque de ar e luz, emplumado com olhos tão inumeráveis ​​quanto os nomes dos mundos. Ele viu a ausência de meu irmão e riu um chocalho molhado como a escória da voz de um velho.”
• “O terceiro que veio após a morte do meu irmão foram os lobos. Eles ficaram na entrada da Caverna da Chama, afogados na meia-luz, com sombras exceto pelo ouro de seus olhos. Quando eles vieram até mim, seus crânios quebraram e choraram de prata enquanto os chifres cresciam do osso.
• “A quarta que veio depois da morte de meu irmão foi um mero eco. Quase nada. Não era o som da minha voz, mas algo mais antigo e mais desolado. Falava de lugares e tempos estranhos onde plantas carnívoras derramavam bile em lagos de icor governados por insetos de joias que se alimentavam dos sonhos dos homens.”
• O quinto que viria após a morte de meu irmão não tinha pulmões, nem membros, nem garganta, mas gritava de algum lugar entre os babados agitados que chamava de corpo. Estalava enquanto se movia e coisas que não deveriam se retorcer e quando ela caiu em silêncio, a caverna se levantou para gritar sua dor por sua vez.
• O sexto a vir era uma menina. Ela me disse: Na casa havia uma criança. Naquela criança, ossos foram colocados, ossos que não eram deles. Naqueles ossos, havia um voto e foi o que Nascht me fez quando o universo era novo. Nesse voto, há minha dor porque ele se foi e não será cumprido.
• A sétima a chegar depois da morte de meu irmão era uma coisa de espinhos e línguas enroladas, malhada com farpas de ferro. Pediu-me que desse a ele seus ossos para fazer velas com o cálcio. Quando não o fiz, deixou-me livros que dizia terem sido costurados com a pele das costas do meu irmão.
• O oitavo a chegar após a morte de meu irmão era um homem que se parecia com meu irmão, que falava como meu irmão falava uma vez, mas quando ele se ajoelhou para oferecer suas condolências, vi que ele não tinha dimensão, como uma pintura de meu irmão arrancada. de sua tela. Ele tinha boas intenções, dizia. Isso é tudo que podemos pedir aos nossos deuses, às vezes.
• A nona que chegou após a morte de meu irmão era uma criança e ela nada mais era do que isso, uma garotinha que buscava orientação dos deuses que habitavam as Cavernas da Chama. Ela queria saber como seria sua vida, se doeria, e eu lhe disse gentilmente que, enquanto ela viver, sempre haverá agonia e doçura ao mesmo tempo.
• A décima a chegar foi a morte do meu irmão e fui eu que caí de joelhos diante dela. Implorei que a morte dele fosse minha também e ela disse que não. Ela me beijou na testa, e sua boca, embora fosse osso e nada mais, parecia fria e bem-vinda em minha pele.
• O último a chegar foi o começo e o nosso fim.

• The Rent Mouth: Uma força anima este cadáver; uma força a partiu do peito à virilha, abriu um sorriso ao longo da espinha. Quando fala, chora profecias.
• Cadáveres Murmurantes: Às vezes, eles voltam. Quando o fazem, voltam não apenas intactos, mas gravídicos com vozes mortas.
• A Videira Ressuscitada: A hera verde-prateada envolve este cadáver, suas raízes profundamente enterradas em sua carne podre. Aqueles que pensam que a floresta é inocente muitas vezes se arrependem de tal tolice. Verde é uma cor faminta.
• A língua que rasteja: não é singular, mas órgãos em multidão, um toro de músculos contraídos ansiosos para provar, para experimentar.
• The Rotted Half: O amor morre em seu próprio horário. Não pode ser vivificado, não pode ser tentado, não pode ser coagido da carne quando se enraizou ali, ansioso para se reunir
• A Esposa de Vidro: Os mortos que entram vingativos, que saem de suas vidas com um grito como um soco ou um afogamento alojado ainda em seus pulmões: esses não passam. Eles ficam. Eles devoram o que lhes é negado.
• Sacerdote Clamor: O problema dos mortos não é que às vezes voltam, mas não perdoam
• O Ventre de Bathyal: Sua infestação é uma dádiva. É uma promessa. É um voto molhado, falado de uma boca ferida pela dor, uma garantia de que um dia isso também passará.
• O Antlered: Não está em nenhum lugar onde não é convidado, começa primeiro como um formigamento sob o teto das costelas. Então, um dia, atravessa o corpo de seu nascimento: uma oferenda eterna.
• Aquilo que Roe: O cortiço para o qual todas as almas rastejam quando o céu está apodrecido e o inferno inóspito. Dela são as mãos que agarram e dela são as bocas que festejam.

• Às vezes é fácil esquecer que os carniçais sempre estiveram aqui, que sempre viveram nas sombras fora de Nir. Às vezes me pergunto se isso não seria um sintoma de nossa prosperidade. Poucos gostam de discutir a escuridão no verão; como uma blasfêmia, de alguma forma.
• Avistei meu primeiro carniçal no início da adolescência, muito antes de pensar em ingressar nos mosteiros. Ela era uma coisa desengonçada com olhos muito grandes, ainda reconhecivelmente humana. Ela sussurrou um solilóquio selvagem e desenfreado, mais festivo em suas cadências do que eu teria imaginado. Ela orou mil observações, todas as quais levaram à fome.
• Todas essas histórias são apócrifas, todas as anedotas são mitos. A imortalidade pertence aos deuses. Eles não são para nós. Ninguém pode viver para sempre, exceto pelos ghouls. Eu tenho certeza agora.
• Todas essas histórias são apócrifas, todas as anedotas são mitos. A imortalidade pertence aos deuses. Eles não são para nós. Ninguém pode viver para sempre, exceto pelos ghouls. Eu tenho certeza agora.
• Eu invejo os ghouls, às vezes. Apesar de sua dieta abominável, eles levam existências melhores do que nós. Eles não se preocupam com a morte; eles se alimentam disso.
• É uma blasfêmia que minha irmã esteja morrendo e não os velhos do clero nem as bruxas da floresta. É obsceno. É um erro e não será assim, mesmo que eu tenha de estripar os deuses e dar-lhe de comer o coração deles.
• “A primeira vez é inevitavelmente a mais difícil. Quer se trate de uma primeira incursão nas línguas dos mortos ou algo mais íntimo, mais profundamente próximo do músculo do que a ressurreição de uma velha língua. Espero que ela coma o que eu trouxer. Espero que funcione.
• “Estou fascinado e enojado também com o zelo que ela exibe ao devorar a presa. Seus dentes, embora rombudos, faziam um trabalho rápido em suas mandíbulas, seus ombros musculosos, o grosso tronco de seu torso. No final, não havia nem osso.”
• Milagrosamente, ela está começando a se recuperar. Eu pensei que, na melhor das hipóteses, a diversificação de seu paladar estabilizaria sua condição, permitindo uma descida mais elegante no escuro. Mas minha irmã pode muito bem sobreviver à doença. Infelizmente, duvido que minha alma o faça.
• Ele era um vagabundo; ninguém de importância, um bêbado mal-humorado sem nenhum respeito pela higiene e menos compaixão pela civilização. Ninguém sentiria falta dele. Continuei dizendo isso a mim mesma enquanto o arrastava para casa, para ela. Continuei me dizendo o mesmo quando ela começou a comê-lo.
• É muito dificil. Eles vão descobrir. Não posso trazer mais corpos para ela comer. Mas se eu não fizer isso, ela pode recusar mais uma vez. Tenho uma alternativa que pode nos dar algum tempo. Não será agradável. Mas eu posso tentar. Vou tentar por ela.
• Algo está acontecendo comigo também. Não posso ter certeza do porquê. Não há contato ativo entre minha carne e seus dentes. No entanto, desenvolvi uma aptidão incrível para a regeneração. Cada pedaço de músculo que eu a alimento, ele retorna no crepúsculo seguinte, pronto para ser esfolado novamente.

• Alguns estudiosos postulam que sem Zo-Kalar, não haveria nem vida nem morte, nada além de um estado de purgatório: podridão sem fim, decadência sem controle. Eternidades purulentas, com deuses-vermes engordando com os recém-condenados.
• A adoração de Zo-Kalar é menos faminta do que os céticos pregam. Os fiéis oferecem seus anos como outro faria oblações de coração, e suas mortes com o fervor de um amante no altar: nada dado sem consentimento, nada oferecido exceto em sua totalidade.
• Os sacerdotes de Zo-Kalar são refinarias, são úteros nos quais o monstruoso é gestado, a morte e a vida se agitam sem cessar dentro da tigela de suas barrigas; e misturados com seu sangue e suas entranhas: filos frescos de futuros.
• A presença de Zo-Kalar é marcada por um cheiro não muito diferente de petrichor, exceto que em vez de chuva, é um cheiro mineral como se de dentes transformados em um attar, cálcio moído fino o suficiente para respirar.
• De todo o seu panteão, diz-se que Zo-Kalar - pálido como o túmulo beijado, cravejado de votos - é o mais amado entre os Deuses Exteriores, que os adora como um fazendeiro mima seu melhor cordeiro, engordando-o para uma colheita. jantar.
• Enquanto outras religiões praticam o excesso, fecundo com capelas e símbolos, o culto de Zo-Kalar é servido pela falta. Os fiéis passam a vida buscando suas escrituras e aqueles que as encontram, as acumulam como jovens.
• As bíblias de Zo-Kalar são feitas de seus corpos: suas páginas esfolam das dobras de Seus cotovelos, suas capas, painéis de couro frágil arrancados de Suas costas, suas palavras Seu sangue, azul como o rubor de uma contusão sobre o cadáver de um padre garganta.
• Que o vivo não ofereça nada que seu cadáver queira guardar.
• – um aforismo zokalariano.
• Aqueles que virarem as costas para Zo-Kalar são, por sua vez, renunciados pela vida e pela morte, proibidos de ambos e feitos para suportar como cascas caóticas, forçados a apodrecer perpetuamente sem possibilidade de alívio.
• Os abençoados de Zo-Kalar morrem como vivem: com perspicácia abrasadora, seus sentidos inflamados, e eles não cochilam durante a morte e não encontram alívio na atenção paliativa.

• Thad um nome diferente uma vez, simples como a terra áspera fora de Ulthar, transformado em anonimato pela passagem de mil vidas.
• De todas as oferendas, é o mel que não suporto. Como icor na minha língua, como uma memória infiltrada na minha carne. Quem diria que a divindade poderia ser tão amarga?
• Doeu. Todo o conhecimento do mundo e nem um fragmento dele me disse o quanto doeria ser devorado por eles.
• Certa vez, perguntei a ele como era ter visto épocas murcharem na memória apagada. Eu os invejo, disse ele.
• Fui ensanguentado pelas estrelas, esfolado pela minha ignorância, aberto e esvaziado de forma que espirais se derramaram de mim, negras como icor, puras como a esperança. Quando tudo que havia em mim era pele, ela começou a sussurrar, e os mundos se renderam à sua voz. Eu era um deles, finalmente.
• Que mentiras nos contam sobre os deuses. Nós os acreditamos absolutos em seus auspícios, cruéis ou compassivos, e as qualidades que lhes foram atribuídas são imutáveis ​​como a própria morte. Mas a verdade é que a divindade é tão inconstante quanto qualquer animal e fará qualquer coisa para comer.
• Isso machuca. Todo o conhecimento do universo e tudo o que ele me disse foi o seguinte: quando tudo mais apodrecer, a dor perdurará.
• Minha primeira oferta foi um velho de oitenta anos, com o rosto cicatrizado pelos anos, marcado como se fosse um mapa cultivado com amor ao longo da vida de um viajante. Eu não fiz nada para ele. Ele mesmo realizou o sacrifício. Ele cortou a garganta e sangrou aos meus pés e quando bebi de sua pele fria, ele tinha gosto de vinho.
• Foi brutal. Pior ainda que o sacrifício da carne, essa flagelação do espírito. Mas não pude dizer nada. Como deuses temos apetites, como deuses devemos comer. Então, eu só pude testemunhar quando o menino se esvaziou de seu nome em homenagem ao meu.
• É estranho segurar um deus morto em seu peito, mais estranho ainda quando ele era seu irmão. Eles não morrem, sabe? Não totalmente. Eles permanecem em suspiros de pânico, esvoaçando como se fossem um pássaro entre os dentes de um gato.

• O homem tinha um semblante melancólico, pálido, mas não atraente, sua pele menos cerâmica e mais a palidez desbotada de algo esquecido no escuro. Mas seus olhos carregavam a chama sagrada de um homem possuído por sua busca e onde Randolph Carter caminhava pelas Terras dos Sonhos, a terra se agitava em seu lugar.
• Randolph Carter foi subsumido por sua busca, tão envolvido por ela, na verdade, que quando o conheci, havia pouco do homem restante. O que impulsionou seu corpo, o que o moveu pelas Terras Oníricas, foi a certeza de que sua busca acabaria dando frutos. Ele não viveu entre nós; ele estava em outro lugar.
• Ele falou de um homem chamado Harley Warren com um carinho tão excruciante que muitas vezes me perguntei se Warren tinha sido mais do que um amigo. Um amante, talvez, embora nenhum dos dois admitisse isso. A estação da história que eles habitavam não permitia tais coisas. Seja qual for o caso, Carter claramente se arrependeu de qualquer medo que o afastasse de Warren.
• Randolph Carter vivia em constante terror paralisante. No entanto, ele considerava o cosmos com tanta ternura, relutante em permitir que esse medo lhe servisse de bússola. Não sei se ele entendeu a maravilha de seu comportamento. Muitos homens teriam usado suas inseguranças como uma arma contra o mundo, mas ele não o fez.
• Randolph envelheceu aos saltos. Cada vez que o via, havia mais prata em seu cabelo, mais linhas em seu rosto macilento, como se um cartógrafo tivesse a intenção de mapear cada tragédia que ele sofreu.
• Suspeito que Carter entendia a morte de uma forma que poucos Dreamers entendiam. Muitas vezes ele parecia apressado, desesperado até mesmo para vasculhar toda a beleza que o mundo lhe permitia e dobrar a memória de tal em suas costelas para que ele pudesse ser blindado contra seu próprio fim.
• Na época em que conheci Randolph Carter, ele era composto quase inteiramente de arrependimentos. O mundo havia empalidecido para ele, florescendo apenas naqueles espaços onde ele entendia que não era mais desejado. Ele falava frequentemente sobre o que ele evitava, as vezes que ele congelava, suas hesitações. Que homem diferente ele seria agora se não fosse por seus medos.
• Carter me confidenciou que estava ficando mais difícil voltar para as Terras dos Sonhos. Sua imaginação, que ele acreditava ser fundamental para sua capacidade de viajar até aqui, estava sendo canibalizada pelo tempo. Ele estava começando a esquecer quem ele era, e o menino que ele havia sido estava se transformando em outra pessoa.
• Carter desprezava Nascht. Ele acreditava que Nascht era um avarento com suas informações e que tal conhecimento deveria ser dado livremente ao mundo. Mas suspeito principalmente que ele estava com ciúmes. Nascht era imortal e ele não.
• A última vez que vi Carter, vi algo em seu olhar que não havia testemunhado antes: paz.

• Não era assim que eu queria que fosse. No entanto, o que é a vida senão um tropeço de oportunidades? Nós nos contentamos com o que nos é dado.
• Minha primeira tentativa foi abortada. Gritou comigo até morrer. Suspeito que possa ter a ver com a coerção necessária para adquirir o material de base; algo da malícia de sua origem seguiu no cerne da carne primordial. Ainda assim, não foi infrutífero. O fracasso, afinal, indica a possibilidade de sucesso.
• “Tentei meu experimento novamente, desta vez nas proximidades dos arcos. O nódulo permaneceu quiescente; ronronava como um gato, cheio de um estranho prazer sonolento. Ainda não sei o que fazer com a minha criação, mas tenho várias ideias.”
• “A natureza é composta de ecossistemas. Ele possui suas próprias proporções, suas próprias estruturas de freios e contrapesos, uma verdade que parece universal tanto aqui quanto no mundo desperto. Então, abandonei minha criação ao sistema. Se for para sobreviver, fará como deve. Na época, essa decisão parecia sábia. Agora? Não muito."
• Custou um esquilo da floresta. Seu corpo se dissolveu em uma substância semelhante a um caramelo na palma da minha mão, emaranhando-se entre meus dedos. Ao fazê-lo, perdeu sua cor: vermelho-ouro desbotado em nácar antes de necrosar, tornando-se preto.
• De todas as coisas que pensei em planejar, sua diversão não estava entre elas. Aquele emaranhado de basalto icônico se entrelaçava entre minhas mãos, um gatinho exultante por estar vivo. Pensei em nomeá-lo, mas parecia um sacrilégio pior do que sua criação.
• “Acordei hoje para descobrir que a coisa agora está cheia de pernas, um halo de extrusões espinhosas que alteram o tamanho sempre que desvio o olhar. Pelo menos é o que eu acho. Eu não posso ter certeza. Ultimamente, pouco parece certo…”
• É mais fácil nos iludir acreditando que nós, como espécie, possuímos significado quando fingimos que o cosmos está sobrecarregado por necessidades semelhantes às nossas. Apesar de minhas melhores tentativas, passei a gostar de minha criação e acredito que parece que uma criança pode olhar para seus pais.
• Ele me acordou esta manhã, tagarelando, com muitas bocas onde antes era como mármore liso, cada abertura delineada com os lábios exuberantes de rosa de uma mulher, suas entranhas fibrosas com dentes pontiagudos. Ele disse algo enquanto caminhava pelo meu esterno, embora não consiga lembrar o quê, mas sei que me sinto diminuído pela ausência dessa memória.
• “Você já viu a luz se estilhaçar ao se chocar contra um lago parado, estalando exatamente isso, um mamífero de dorso quebrado com a garganta estripada pela água ondulante? Como é fácil acreditar que isso é normal. Mas e se não for? E se tudo de 'normal' for a ilusão de um cérebro doente de terror? Eu penso nisso enquanto olho para minha criação hoje em dia.”
• Encontrei-o no final da tarde montado no corpo de um cervo ou algo parecido com um cervo, pelo menos, seus chifres compostos de mãos mumificadas ainda cerradas em preces mudas e sem resposta. A carcaça não havia sido esfolada, esfolada ou cortada em filetes, mas, em vez disso, havia se liquefeito, transformando-se em uma poça de icor de brilho escuro.
• É maior? Eu não posso dizer. Como pode ser determinada a alometria de sua forma quando as variáveis ​​foram tão nebulosas? As fronteiras da coisa mudam entre o amanhecer e a luz ensanguentada do crepúsculo. Ele pinga, apodrece, suas bordas fervem. Mas acho que cresceu. Tenho quase certeza.
• “Fui até os deuses-irmãos com a coisa a reboque, esperando não elogios, mas respostas, pelo menos, já que os dois se declararam senhores de tudo o que há para saber e tudo o que vale a pena saber. O que eu não esperava era o medo deles, sua apreensão ao ver a coisa. Ou o que aconteceu depois.

• O que se faz com a colheita do cadáver de um deus? Um cadáver engolido e sublimado pela criança que criaram? Eu não esperava que isso acontecesse, não queria que Nascht fosse o preço dessa ciência nascente? Eu não tinha pedido isso. Mas aqui estamos nós, e seria insensível deixar que seu sofrimento não valesse nada.
• Com cada morte vem uma devassidão de vida nova, vermes e corvos, besouros tão brilhantes quanto as joias que adornam as tranças de um visconde. Tal também é o caso aqui. Da carcaça da divindade extinta, algo mais surgiu, e acho que está falando comigo.
• O icor é inconsistente, uma substância fugitiva que busca escapar de minhas manipulações, escorrendo entre meus dedos, torcendo-se de onde foi preso. Estou começando a suspeitar que algum aspecto do deus permanece, embutido na massa brilhante, e ele anseia por fugir.
• A descrição evita o que se seguiu nas últimas coisas: a coisa que eu fiz, aquele orbe de nácar espinhoso e sorridente, passa seus dias agora reunindo os detritos de sua caça para mim, um collie e sua ovelha solitária. Somos uma família peculiar, mas não vou reclamar. Há trabalho a ser feito aqui.
• “Não é o suficiente, não é o suficiente. O icor do deus tornou-se aguado, como algo que os moribundos poderiam expectorar: ensanguentado com tons mais escuros, inútil para o meu propósito. A cada dia, há menos, embora eu tenha passado a usar todos os tipos de recipientes para contê-lo. Eu preciso de mais."
• “Desesperado, eu, em delírio, voltei para a Caverna da Chama, certo de que Kaman-Thah poderia ser mais flexível agora, tendo visto o que aconteceu quando Nascht não quis. Certamente, uma negociação seria possível e certamente, com todas as partes receptivas, poderia haver uma rota em que todos lucraríamos. Mas a Caverna da Chama não me permitiria entrar.
• A coisa me trouxe outro desses estranhos veados, este coroado de olhos aracnídeos, mandíbulas faríngeas que tagarelavam e mordiam embora seu espírito já tivesse fugido há muito tempo. Juntos, fizemos uma decocção de mais icor, mas o unguento estava novamente muito ralo.
• Acordei com corpos sobre corpos empilhados como uma pira, ossos escorrendo para o preto e músculos para uma lavagem sinistra, como se um pintor tivesse tropeçado e perdido o controle de seus pigmentos. Sobre esse diorama medonho agachava-se a coisa que eu havia feito, com membros como um lagarto, completo com babados orgulhosos.
• Está certo. Nascht forneceu tanta matéria-prima e ele era apenas um pequeno deus. Se eu conseguir encontrar outro, se conseguir encontrar um de melhor estatura, talvez consiga retomar o experimento. Há uma colheita a ser encontrada na carne divina. Exige apenas que seu açougueiro seja ousado.
• Precisa ser um dos Deuses da Terra. Mortal o suficiente para ser abatido - não, não abatido, por que escolhi essa palavra? Não abatido. Não estou aqui para massacrar panteões. Tomado, talvez? Não sei. Mas eu sei que deve ser um deles e então, talvez...

• O Guia para o Olho Arregalado: Os sonâmbulos escreveram bestiais para o que encontram durante o sono. Em Nir, os sonhos são ilegais.
• Comedores de si mesmos: A micologia é inestimável nas florestas onde não há nada para comer, exceto o eu e o que cresce sobre esse eu.
• O Livro das Cem Bocas: Aquele que Roe possui um sacerdócio ilícito. Embora advertidos a interromper seu evangelismo, eles continuam a espalhar a palavra de sua mãe Maw.
• Um relato dos últimos dias de Slein: Houve uma cidade onde Nir ficava. Havia pessoas aqui onde dormíamos. Havia música. Havia esperança. Seu sangue ainda implora.
• O Afogamento dos Três Vezes Nascidos: Os ritos com os quais os anciãos de Nir uma vez assassinaram um deus cujo nome não é mais pronunciado, cujos ossos não são mais comidos.
• O Tomo de Ferro: Um compêndio de flagelações esperadas daqueles que alimentariam a coisa amaldiçoada na encruzilhada do Nir.
• O Codex Devorado: Apologia dos Deuses Exteriores, escrito por eremitas e gatos que comeram do nervo numinoso.
• Um Almanaque dos Retornados: Os Cavaleiros Comidos mantêm um controle sobre os mortos que voltaram. Eles escrevem as profecias dos cadáveres em seus próprios ossos.
• A Festa de Eurídice: Um libreto de uma ópera agora esquecida, outrora popular entre os jovens. Ele conta a verdade sobre a ascensão de Orfeu e o que veio depois. O amor é devorador. O amor sempre existiu.
• O Sal, a Pedra: As escrituras de um deus desde então afogado e comido por seus inúmeros irmãos, ainda ali nutrido em seus pesadelos, esperando pelo renascimento.

• “Ei, é @KT com outro episódio de Carion Town. Os estudiosos há muito discutem se o Corvo Vermelho governa isoladamente ou é atendido por um panteão. Um acadêmico postula que a resposta é nenhum dos dois, e que o Corvo Vermelho preside uma corte de vermes enobrecidos e moscas de joias.
• “Aqui é @KT, obrigado por sintonizar. O Corvo Vermelho marca seus escolhidos com pústulas como bocas. Freqüentemente, eles se manifestam em cachos, com dentes e línguas frondosas. Os fiéis se classificam pela multiplicidade de seus abcessos e pela facilidade com que derramam profecias.
• “Ei, é @KT. Sempre há estradas contorcendo-se em Carriontown e, apesar dos rumores, sempre maneiras de rastejar de suas fronteiras. Mas aqueles que vêm para Carriontown tendem a ficar. Aqui, onde a morte faz sua cama, está quieto. Aqui é quase seguro.”
• Carriontown é real? Esta pergunta tem sido feita há séculos. Mas, como qualquer um de seus sacerdotes lhe dirá, a resposta é: 'Sim, sim e sim novamente. Real como o tremor da respiração de alguém à beira da morte. Real como podridão. Real como vermes. Real como quiser. @KT assinando para a noite.
• “@KT aqui. Obrigado a todos os novos seguidores por se juntarem a nós nesta aventura. Carriontown é minha homenagem a Hookland, que é uma incrível conta no Twitter que conta histórias de um lugar que quase existe. Carriontown é a minha opinião sobre isso, só… um pouco mais sombria. De qualquer forma, espero que você goste do passeio.
• “Ei @KT aqui. Ninguém em Carriontown sonha. A Esposa de Vidro proibiu tais atos sacrílegos depois que o Corvo Vermelho se tornou ascendente. Existem várias teorias sobre isso, mas a mais prevalente, embora seja a menos falada, é que os sonhos atraem os deuses errados.
• “@KT aqui. Não se esqueça de apertar o botão de inscrição pessoal. A morte em Carriontown ocorre por consenso e é sempre uma celebração. Os moradores realizam bacanais que duram sete dias e dezessete noites. O vinho é servido. Doces são esculpidos na garganta do morto recém-ungido: laminados em mel e depois fritos. A primeira mordida é sempre guardada para o Corvo Vermelho.”
• Ei, @KT de novo. Algumas pessoas perguntaram sobre Carriontown e de onde eu tirei minha inspiração, então vou pegar carona em algo que ouvi: Carriontown é um lugar imperfeitamente lembrado. É real como vermes, real como podridão. Você esteve lá. Eu estive lá. Todos nós já sonhamos com isso. Este é simplesmente um quadro diferente para a imagem.
• “É @KT aqui com uma mensagem de Carriontown: Que você conheça The Red Crow em seus trapos de guerra. Que ela possa visitá-lo vestida como Aquilo Que Roe.”
• “@KT com outra canção infantil de Carriontown:
  De poços, através de túneis
  Nós rastejamos à noite
  E morder e morder e morder e morder!
  Ao redor do círculo nós vamos
  Puxando você para baixo, bem abaixo
  Através de cidades de osso
  Nossos dentes são tão brilhantes
  Para iluminar seu caminho através da noite sem fim”

• Uma mulher iluminada pelo brilho gordo da vela, amputando delicadamente os dedos na junta. Ela suga a carne de cada nódulo de osso.
• “Ganchos pendem de um teto encharcado de escuridão. Pedaços de carne embrulhados em plástico balançam em cada curva reluzente, contorcendo-se, as bocas pressionando contra o filme transparente.
• A sala está vazia de qualquer coisa, exceto por um vérnix de poeira e uma figura pálida e manchada parada em um canto, sua cabeça pressionada contra a parede.
• Duas crianças estão sentadas em cima de um tapete vermelho, rostos obscurecidos pelas cabeças de animais que usam. Entre eles: um corpo, desabotoado no esterno, com as entranhas espalhadas como portentos.
• Fios de músculos cor-de-rosa úmidos envolviam a sala, como o projeto de tricô de uma velha, planejado e esquecido. Algo está cantando por dentro.
• Um quarto opulento, cheio de veludo vermelho. Há um homem em cima de um luxuoso sofá de dois lugares, lendo calmamente, apesar dos intestinos amontoados a seus pés.
• Uma mulher está sentada no chão, de joelhos contra o peito, bem no centro desta sala, cercada por um círculo de velas bruxuleantes. Enquanto ela soluça, sua pele nua frutifica em pedaços de carne, que caem e deslizam no escuro.
• A sala é ocupada pelo que parece ser um enorme verme, rosa como um músculo queimado, enrolado em si mesmo. Através de sua pele crenelada, é possível ver silhuetas se movendo, agarrando-se à libertação.
• A sala está vazia, exceto por uma massa fervilhante de cílios azul-arroxeados. De vez em quando, os olhos ficam aparentes em meio às vilosidades contorcidas.
• O musgo cobre as paredes e o chão desta sala, infesta o teto. Engoliu também a mobília e os corpos esparramados no chão. Há um veado aqui com olhos de farol, chifres como braços que agarram e pernas demais.
• A sala está repleta de escadas em espiral, crescendo em todos os ângulos, cultivadas em uma centena de materiais diferentes: granito, obsidiana, madeira de teca, músculo.
• Dois homens estão sentados caídos em lados opostos da sala, marionetes com suas cordas soltas. Suas cabeças são luas crescentes, cercadas por molares, ensanguentadas e fervilhando de cérebro.

• Não é surpresa que tenha sido Nasht quem primeiro aprendeu o que significa estar sozinho.
• Às vezes me pergunto se ainda há os escombros da mortalidade dentro de mim, espalhados entre minhas costelas. Mas eu duvido disso. Meus ossos queimam esses dias, brasas pavio; Eu suo leve. Se havia algo de humano em mim, isso se foi: cinzas na pira de Nasht.
• “Que coisa estranha é ter inveja dos mortos, afligidos por seu sono, pelas raízes cravadas em suas costelas, e como o solo e os vermes os mantêm próximos, contidos na escuridão e a salvo para sempre. Às vezes, acho que o mataria por tirar isso de mim.
• Devolva-o. Arrependo-me de tudo o que disse. Lamento isso, lamento cada desejo mal colocado. Devolva-o. Devolva meu irmão. Eu não pedi isso. A eternidade é imensa demais para durar sozinha.
• “Uma coisa fusiforme e com muitos olhos – ágil apesar da aritmética desobediente de seu esqueleto, sua espinha florescendo em alguns lugares, vértebras como grossos nós de câncer mineral – veio em busca de audiência hoje. Estava morrendo, mas ainda desesperado por respostas. Por que isso dói, Nasht, oh, Senhor? Oh, meu Deus. E por que ainda não posso morrer?”
• Conversamos uma vez, meu irmão e eu, e conversamos longamente sobre deuses e eternidades. Atingido por uma curiosidade perversa, perguntou se ele era como eu: um mortal, levantado da podridão. Nascht assentiu e se desculpou por me dar também o fardo do coração de outra pessoa.
• Ficamos em sua presença e ouvimos enquanto ele cantava seu canto fúnebre. Em seu lamento enlouquecedor, ouvi o cântico que deu origem a mundos e massacrou universos. Foi uma música imparcial, criação e destruição, ambas sem preconceitos. E chorei por saber que nenhum de nós importava para isso.
• “Veio de novo. Ainda morrendo, ainda incapaz de morrer. De que vales tu, Senhor, se não podes acabar com isso por mim? Se você não pode, pelo menos, me diga por que devo sofrer. E Nasht, meu irmão, chorou ao transformar a coisa em icor.
• Acordei e ele se foi, e o mundo ainda gira, e Azathoth ainda canta seus paens idiotas, e meu irmão se foi. Nasht se foi e estou sozinho.

• Quando menino, me disseram para questionar todas as coisas: o céu, a terra, os hábitos dos homens, mas principalmente as escrituras que alimentavam tais conceitos. Meu pai abominava a divindade. Ele achou isso tão espúrio quanto os homens que exigem que você jogue xadrez com eles na praça. Quando alguém é solicitado a obedecer, a coisa certa a fazer é perguntar: 'Por quê?'
• Mas e se houver um deus? Eu perguntei a ele uma vez, quando eu era jovem e ainda inocente o suficiente para ter medo de tais idéias. Ele riu. Se houvesse um deus, disse ele, não seria vingativo, não depois de tudo o que fez, não depois das orações que ouviu. Se um deus existe, ele certamente deve ter medo da fúria de sua criação.
• “Raramente me arrependi da morte de meu pai. Ele não era um homem bom, propenso a caprichos de violência; ele bebia demais, ganhava muito pouco e negociava muito com os elogios de sua juventude. Mas como eu gostaria que ele pudesse ter visto o que eu vi hoje.
• “Sentei-me aos pés dos deuses-irmãos e eles me pediram para fazer-lhes todas as perguntas que eu desejava responder. Então eu fiz. Eles me contaram tudo. Sobre o cosmos, sobre a entropia, sobre o que veio antes e o que viria depois, as civilizações que surgiriam muito depois de o mundo ter se transformado em cinzas. Mas eles não me falaram de deuses.”
• “Retornei a eles depois de milênios de viagem, certo de que finalmente entendi o lugar e suas regras tenebrosas. Ansiosamente, procurei-os para serem meus colegas em um grande experimento para unir o divino e o macaco ganancioso. Mas isso os horrorizou. Eles exigiram que eu fosse embora. Eu recusei. Eu não tinha viajado tão longe para ser rejeitado como um cachorro indesejado.”
• Não era assim que eu queria que fosse. No entanto, o que é a vida senão um tropeço de oportunidades? Nós nos contentamos com o que nos é dado.
• “Por mais que a língua inglesa possa se orgulhar de sua expansividade, não há nada nela que possa ser o autor correto de minha compreensão do que descobri. Ainda assim, vou tentar. A divindade é um truque, fácil como respirar ou adorar. Os deuses estão febris de vida e desejo, são tão maleáveis ​​quanto qualquer mortal.

• Seus sonhos sempre tiveram tanto brilho para eles. As outras crianças, suas fantasias eram tão frangíveis: como vidro mal colocado, já espumando com rachaduras. Seus sonhos se desprenderam deles como pele velha. Mas o seu permaneceu, mundos in-potentia.
• Você se lembra, Morgan? Você era muito jovem quando ele entrava em seu quarto e sussurrava sobre as terras que tinha visto; no escuro, ainda úmido com as lágrimas de sua mãe. Ela estava perto de ser como você, suas pupilas perfuram portas. Mas ela não era você. De toda a sua linhagem, você é o único como ele foi: uma chave girando no olho do mundo.
• Que coisa, Morgan. Que grande alívio deve ser saber que você nunca será sobrecarregado pela imortalidade. As histórias são melhores quando terminam.
• Ele entendeu muito cedo que o que ele fez foi um erro. Ser imortal é ser sem meios para esquecer e como crescem as lembranças então, uma vida febril; como eles emplumam em mil bocas famintas, como eles gritam. Um corpo apodrecendo desde sempre se torna um útero para coisas piores.
• É melhor que aprenda este lugar como um hábito, Morgan. Pratique ruinosamente, sonhe com o abandono de um fumante enjoado de saudade. Até que se torne fácil como um vício, como uma batida do coração, como afundar no gelo.
• De todos os mundos que existem, apenas um já exigiu consistência, insistiu na continuidade temporal e na ordem acima de tudo. Estrutura para que a realidade se reduzisse à aritmética, escrava de leis a que não consentia: uma coisa selvagem acorrentada à diversão do público. Mas a vida dá um jeito. Você aprenderá isso.
• Ele vai desaparecer, como todas as coisas fazem e todas as coisas devem fazer, aquela sensação de erro que aperta sob sua pele, como um corpo raspado de seus apêndices, incapaz de se mover exceto pelo peristaltismo. Finja que é nascimento. Finja que é como dar à luz. Finja que é dor por causa de uma vida inteira de prazer. Finja que você vai sobreviver. Fica mais fácil assim.
• Você aprende o truque poucas horas após o seu nascimento e passa a vida inteira ensaiando para sua chegada. Essa prática rigorosa tem seus benefícios. A cada ano, fica mais fácil entrar naquele lugar; a cada noite, torna-se mais convidativo.
• “Você pode sentir isso agora, não pode? Nos ossos longos de suas coxas, na cavidade de seus quadris. No céu da boca, guardado como um segredo. Em seus dedos, na flauta de sua espinha, como uma canção que você esqueceu, mas vai cantar mesmo assim porque você está cheio, cheio cheio, você é um ninho dolorido de sons.”
• “Segure. Segure tudo isso. Mais um pouco, e estará feito, e você será como o afogado finalmente rendido à água. Silêncio em vez disso. Em paz."

• A reputação dos fiéis de Zo-Kalar é merecida. Todos em Nir conheciam Sua adoração, os festivais que acontecem entre os equinócios, Suas bênçãos, Suas miseráveis ​​maldições. Mas ninguém confessaria lealdade imediata. Sempre, foi uma história herdada de uma geração separada. Sempre uma parábola, sempre a sabedoria de outra pessoa emprestada para uso pessoal.
• Estou começando a suspeitar que posso encontrar minhas respostas entre os ghouls nas florestas. Uma viúva, levemente translúcida em sua velhice, me informou sobre uma superstição local: que os ghouls eram apóstatas da fé de Zo-Kalar, fanfarrões e jovens impetuosos que pensavam em contrair a imortalidade por meio do desfavor do deus.
• Me incomoda ver como esses ghouls são humanos. Embora suas proporções sejam distorcidas, seus corpos deformados, membros esticados e dobrados em ângulos misteriosos, eles parecem reter algum filão de pensamento sapiente. Mas, novamente, talvez seja o mimetismo, uma ferramenta que eles empregam para dissuadir os invasores.
• Preocupava-me que isso fosse infrutífero, um negócio sinistro séptico com cadáveres e nenhuma resposta a ser filtrada da carnificina. Mesmo minhas ilusões iniciais, o pensamento de que esse abate beneficiaria Nir, estava começando a vacilar após tantas mortes. Acho, no entanto, que finalmente avançamos. Zo-Kalar, vou encontrá-lo em breve.
• Nós o encontramos de bruços em uma poça, borbulhando enquanto a vida se contorcia dos pulmões de água da chuva, suas extremidades azuladas naquele frio berrante. Eu gostaria de ter tomado medidas para aliviar sua dor, mas na hora, tudo em que eu conseguia pensar era chamar Zo-Kalar de sua solidão. Talvez seja por isso que não funcionou. A morte não é cruel por tudo que a vida possa ser.
• Sete mortos porque Zo-Kalar procrastina suas orações. Sou ateu desde que sou velho, sem vontade de curvar a cabeça para divindades tão truculentas. Mas se eu já não fosse, a indiferença de Zo-Kalar teria arrancado minha fé. Como ele pode se esconder quando seu rebanho sofre? Qual é o sentido dos deuses se eles não fornecem socorro?
• Disseram-me que um profeta da tumba mora em algum lugar em Nir e que eles mantêm seu domicílio subterrâneo para que possam dormir perto dos mortos amados. Parece que eles recebem audiência ocasionalmente, mas apenas por recomendação e muito raramente. Ainda assim, esses são parâmetros com os quais posso trabalhar.
• Zo-Kalar, ela me disse, é um animal assustado, menos favorecido pelos Deuses Exteriores do que muitos diriam. Sim, eles o adoram, mas se revezam para devorá-lo, e o processo, ela me informou com um estremecimento delicado, duraria milênios. Por esse motivo, Zo-Kalar raramente aparece, sempre curando ou sendo comido.
• “Morgan está vivo. Eu sei disso porque ela ainda resiste ao confinamento da coisa e luta com a miríade de filamentos que a mantém no lugar. É uma visão desconfortável, no entanto, e passei a ignorar os dois. Nós a levaremos para a Caverna da Chama para a próxima etapa. Embora o edifício proíba minha entrada, ele não pode me negar suas fronteiras.”
• Nós a faremos gritar até que os céus se quebrem e ZoKalar, extirpado de sua covardia, cambaleie aqui para se ajoelhar e prestar homenagem à música de sua dor.

By Dimontez